LILA

Y yo en mi mundo pajarito...

2012-01-10T22:49:00.009+01:00

Entrevistas

La autora del blog, bajo el seudónimo de Lila, no se hace responsable ni comparte las opiniones manifestadas por los entrevistados.

Lila:¿qué tal María, cómo se presenta la semana?

María: Con un poco de dolor en la cervicales, pero mañana iré al fisio.
Lila: Háblame de lugares bonitos para conocer en Bolivia, no sé casi nada de tu país.

María: No hay mucho que ver, quizá Cochabamba, una zona muy fértil donde todo es muy limpio y se da cualquier planta que siembres, pero hace frío y hay muchos collas

Lila: ¿Qué son collas?

María: Collas son los indios puros de Bolivia del tipo de Evo Morales, son gente sucia, inculta y mal educada, violenta...

Lila: Explícate, no entiendo...

María: En Bolivia hay dos grupos o razas, como prefieras llamarles.

Lila: Dos etnias indígenas?

María: No, están los indios y estamos los que somos mezcla de español con indio como es mi caso. Los Collas son feísisimos...

Lila: Ahh... Bueno, en Latinoamérica casi todos somos una mezcla. Yo, por ejemplo, soy una mezcla entre los indígenas de la región llanera venezolana, los descendientes de africanos de la costa y algún tinte español muyyyy lejano... Pero qué tiene que ver la belleza? ( Yo creía que la belleza era de mil formas y colores)

María: Bueno, en Bolivia son muy diferentes los dos grupos.

Lila: Por qué?

María: Los collas son gentuza de mal vivir y son muy feos...

Lila: María,¿no te parecen bonitos los rasgos indígenas? ¿y ese cabello tan fuerte que tu misma tienes afortunadamente?, porque el mío es una calamidad... Esos hombres morenitos de cabellos brillantes y cuerpos fibrosos sin pelos,¿no te gustan? Mi abuelo era así, de piel canela muy oscura y cabellos lisos, cafés, muy atractivo...Mmmmmm tenía mucho sex-appel mi abuelo, sí señor....(María tiene rostro, cuerpo, estructura osea y rasgos en general indígenas, pero su piel es blanca, mide 1,50 y pocos, tiene más de 50 años, es de religión evangélica)

María: En Santa Cruz está mal visto mezclarse collas y cambas... Son gente peligrosa los collas. Además, son muchos, la mayoría son collas y matan a los cambas.

Lila:¿Hay enfrentamientos entre grupos, se odian entre paisanos? ¿No es un poco absurdo?

María: Ellos no hablan español y no enseñan el español a sus hijos...

Lila: ¿Eso es malo, no intentan preservar su lengua como los catalanes?

María: Y, para variar, ahora el presidente es colla y está asesorado por el loco de Chávez, que tanta ayuda le da a Bolivia. Veremos que es lo que está buscando...

Lila: ¿Te refieres a las regalías petroleras y las ayudas económicas?

María: Sí, ahora dicen que llegará una fibra óptica que la pone Chávez

Lila: Ahh, sí? Desconozco esos temas... ¿qué intereses tendrá Venezuela? Hombre, nadie te da nada de más, dicen....

María: Me encanta como hablas, pronuncias las palabras con un acento tan bonito... Yo ya quiero hablar como los españoles y aprender catalán... En Bolivia hablamos muy mal el español, cambiamos las palabras, un desastre...

Lila: Gracias, pero a mi me gusta disfrutar de otros acentos. El mío casi no lo siento. Es curioso. ¿No hablas la lengua indígena de tu pueblo?

María: No, cuando vas a la escuela solo hablas español y, si vives en Santa Cruz, sólo se habla en castellano. Santa Cruz quiere ser independiente del resto, porque hay muchas diferencias con el resto. Yo creo que los venezolanos tienen el acento más bonito, hablan mejor.

Lila: María, nosotros no hablamos ni bien ni mal el castellano, hemos hecho una evolución y adaptación de una lengua impuesta, no es nuestra lengua nativa y cada país tiene sus particularidades, que no son ni buenas ni malas son genuinas y autenticas ( además cada acento tiene su gracia ) Tengo que informarme más sobre esos temas de enfrentamientos en tu país, no entiendo mucho. Esa camiseta que llevas...¿qué significa?

María: Es de apoyo a Israel. Nuestra iglesia se reúne para recoger firmas y dar apoyo a Israel y que no entren allí los musulmanes. Para que la ONU no deje que los musulmanes invadan Israel, que solo quieren ir a generar violencia.

Lila: ¿Quieres decir que ustedes no quieren que los palestinos recuperen sus tierras? ¿Que no se junten con Israel? Los de Israel, por su parte, ¿son completamente pacifistas? ¿No es muy complejo este tema?...Ay, María, veo que soy tan ignorante, tengo que leer más... Pero si se juntan... ¿no hacen una fuerza económica y cultural más rica, independientemente de por quien recen? ¿No nos quedan muy lejos esas luchas María?

María: Es que tu no sabes, Lila... Los israelitas llegaron antes allí, Esas no son las tierras de los palestinos... y ellos solo quieren la guerra... Te voy a traer el papel para que firmes.

Lila: Es que no te puedo seguir la charla sin tener una opinión bien fundamentada de estos temas, para mi ni unos son tan buenos, ni otros son tan malos... Lo busco esta tarde en Wikipedia y luego te digo algo.

La imagen no es mía, si el dueño pasa por aquí avíseme, se la devolveré con gusto, gracias...

.......2012.....

2012-01-08T18:42:00.005+01:00

P r o p ó s i t o s

Dejar de preocuparme, ocuparme...
Ser optimista...
Quererme más...
Ser creativa y empezar a crear un bonito horizonte...
Ser más egoísta, fría y calculadora, es bueno para el bolsillo...
Darle a mis hormonas TODO LO QUE PIDAN...
Decir NO, es bueno para mi conciencia...
Ilusionarme de nuevo...
Vencer a la maldita Lila derrotista que me convence de no intentar...
Aprender a organizar emociones...
Espantar a la tristeza...
Cantar, mucho y afinado, como lo hacía hace 16 años...

2011 se va...

2011-12-31T20:17:00.000+01:00

Voy de tiempo justita, pero no me olvido de todos los que han pasado a dejarme sus caricias en forma de una cálida lectura,a todos ellos y a los más íntimos os dejo y les dejo, mis más sinceros deseos de un año repleto de amor y salud...

Sí, me gusta la navidad....

2011-12-21T18:34:00.001+01:00

En la foto tengo el Belén 2011 de la casa de mi madre, recuerdo que cuando era niña mi mami recogía toda clase de ramitas secas y cositas para elaborar un pesebre muy artístico que en nada se parecía a Belén, más sin embargo, era el retrato fiel de lo que mi madre creía que podía ser el escenario de la llegada de un bebé tan importante. Para mí significaba una gran empresa lúdica que acabaría con varios regalitos sorpresa (en fin, las madres son mágicas, aunque se hagan viejecitas).

Veo que ésta gran señora, sigue manteniendo la ilusión por calentar sus sueños y los nuestros con lucesitas de colores, esto me recuerda que hace falta una carajita revoloteando a la espera de aquellos regalitos que una vez fueron míos...

Palabras mágicas

2011-12-18T23:58:00.001+01:00

Él: Me muero por estar contigo......

Ella: (siento piojitos devorando mis tripas al escucharte)

En crisis...

2011-12-08T00:00:00.000+01:00

Esto es una crisis y, sí, quizá seauna de mis crisis más lamentables.... No quiero ni pensar qué voy ahacer si mis sospechas se confirman.
Justo me disponía a comermeuna barrita de bizcocho azucarado de piernas cruzadas y, en latranquilidad de no esperar tan lamentable estocada del destino,cuando de repente, y así sin proponérmelo, comencé a balancear lapuntita del pie derecho al ritmo de salsa .....? Entre bocado ybocado, observo esa pequeña ranurita que se aprecia en la foto.Recórcholis!!! Coño, coño.... Nooo.... mis botitas rojas deflorecitas, que tanto placer me han dado durante cuatro largosinviernos, están a punto de romperse. Mi vida sin ellas no seráigual. Recuerdo que, hace poco, cuando empezó la temporada y lassaque de su cajita para usarlas, han vuelto a surtir su efecto mágicoy se han robado muchos corazones de personas de ambos sexos.

Mepreguntaban las chicas dónde había comprado botitas tan lindas,dónde, dónde,que ellas no las han visto. Y yo tan orgullosarespondía presumida, son de una tienda de zapatos baratos, mecostaron 15 euros... Y, para mis adentros pensaba, ya no lasconseguirás, hace cuatro temporadas que las compre....Leruleru... Unhombre interesante, digamos adulto contemporáneo (que digo yo, ya noestaba en edad para fijarse en mis botas), notó lo especialmentebonitas que me quedan e hizo un gracioso comentario sobre ello. Losniños, cuando me veían cruzar el parque, miraban sin disimulo queesas botas y yo éramos cuanto menos curiosas y se quedaban un pocolelos...
No es justo que yo pierda una de mis mejoresadquisiciones en muchos años y mira que estoy acostumbrada a perder;pero esto ya es indignante de verdad. Qué voy a hacer sin ellas.¿ Ycuando quiera vestirme de caperucita roja y que el lobo me correteepor el bosque, qué botas llevaré que no desentonen con la jornada?

207_Frankie_Ruiz_-_Tu_Me_Vuelves_Loco

Desnatada y sin agua por favor..

2011-10-24T01:38:00.000+02:00

Es así... La lluvia es así... Y yo, tan cíclica como ella, tan repetitiva como una gotera al borde de la ventana.

Me da por pensar... Sí... por pensar. (En nada bueno diría mí madre) Se supone que debería escribir sobre el otoño, eso sería lo pertinente, pero no... Yo sólo pienso en que cundo hace frío me apetece calentar mis labios, y con exactitud pienso en unos que me han quemado hasta desvencijar mis defensas. Pero claro, una escribe estas cosas así, sintiéndolas en lo más profundo hasta el punto de casi oler esos labios, percibiendo frente al teclado como se humedece mí boca reconstruyendo esos besos, percatándome de humedales menos confesables y quizá incoherentes con este entorno tan frío de la pantalla de un viejo portátil. Entonces, entonces el que lee se imagina que mis besos son tan buenos como aquellos que me hicieron perder el norte (acaban creyendo una sensualidad inexistente) Sí señores y señoras, la honestidad que me caracteriza, hoy me obliga a confesar con un poco de vergüenza, que yo no sé besar, inclusive me declaro incapaz de hacerlo un poquito bien... Es por eso que me encuentro en la penosa necesidad de solicitar a través de este medio, cualquier información de manuales, e incluso algún profesor (a ser posible gratuitos para solventar este grave problema)

Los mejores me los ha invitado Manel

Una vez expuesta mí gran preocupación, sin más por el momento, sólo puedo bautizar mis labios con el tibio jugo cremoso del primer té-con leche caliente de este no tan deseado, pero igualmente aprovechable otoño.

Al Greene - Ain't No Sunshine When She's Gone

Mi soledad y yo

2011-09-25T21:31:00.000+02:00

Tengo el blog descuidado, así como descuidadas están algunas cosas más importantes en mi vida... Absolutamente compleja y tan dispersa como la que más... Algunas veces, me preocupa perderme entre mis propios recovecos, es urgente no encontrarme, creo que cuando lo consiga saldré huyendo de nuevo.

Llévame contigo...

He descubierto una fascinación desmesurada por la soledad, incluso aquella que se consigue ignorando a los que me rodean, tengo miedo de enamorarme profundamente de la soledad y acabar aislando a todos, quizá estoy perdiendo la capacidad de amar? El caso es que las quedadas con amigos se van espaciando en el tiempo, empiezo a no tolerar a las amigas quejumbrosas, para la que ya no soy un pañuelo de lagrimas sino que me he convertido en un mucadó (no se escribe así, pero me encanta como suena) Comienzan a exasperarme las personas que se meten en el metro sin ducharse, ignorando que yo también necesito respirar a ser posible aromas agradables... Quiero que las arenas de la playa, sean para mí solita y desde luego, lo único que quieren oír mis oídos, es la música que me regalo de internet.

Últimamente sólo tengo paciencia para leer los mensajes del facebook de mis sobrinos. Una, enamorada perdida del Bieber. Otros, cazando pajaritos en el monte (cazándolos vivos para meterlos en la cárcel) con la inocencia del los niños lindos. La más querida, loca de atar con los trabajos de la universidad, pidiendo a gritos que alguien libere ya su energía sexual, y la peor, una que se fue de casa porque mi hermana es una dictadora empedernida.... Y así van esas historias, efervescentes, plenas de descubrimientos que desconozco, llenitas de sueños, tan complejos o más que los míos hace media vida, y yo aquí, de espectadora omnisciente, descubriendo que la gente me gusta cada vez menos, que el silencio me enloquece y fascina casi en la misma medida, dándome cuenta de que quizá no es bueno conocer tanto el fondo desnudo de las personas.


Que nadie note que el puf está sucio

Aunque por mis silencios no se aprecie mi desprecio, me vuelvo huraña, lo noto, me inquieta y a la vez me gusta, sin ninguna razón que lo justifique. Por allí, perdida en el monte es donde mejor me encuentro, quisiera permanecer allí para siempre, la soledad es un vicio alucinante y cada vez más fascinante. Algunos protestan, dicen dónde andas, nunca atiendes el teléfono? Yo invento historias, soy discreta, y embustera, mantengo algunos hilos de cariño pero los voy afinando como hilos de de seda, luego pienso... Qué quieren de mí? Yo no quiero nada de nadie? Yo, qué busco? Dónde quiero y porqué... Porqué... coño, será éste porqué? O por qué? Maldita ortografía de los wevos!!! Diablos!!! porqué no hay un programa exacto para que se escriba perfectamente lo que yo pienso? En fin... Porqué o por qué quiero y porqué no quiero? Ayy cuánta pendejada junta!!!


Pido perdón por esta!!

La historia es que por primera vez en mi vida, mis zapatos se rompen, se gastan en una búsqueda imprecisa, etérea, interminable, difusa... Y hago tanto daño a mis pies que están rotos y cansados de tanto andar, para variar haciéndome la pedicura me corté el dedito, que bruta!!

marcio faraco - oriente

Sexto verano

2011-08-30T17:25:00.002+02:00

El Sr. Agosto, saca el mejor traje blanco de algodón del armario, se asoma a la ventana inhalando el embriagador aroma de unas ramas de menta del jardín cercano, piensa en que nuevamente ha llegado la hora de marcharse, de cerrar un circulo más, de subir a ese tren con todas esas pequeñas ilusiones efímeras que albergan corazones inocentes, que al calor estival se dejaron elevar en la profundidad de la nada, para acabar evaporándose en la neblina húmeda de Barcelona. Un año más se va, y me deja las huellas de una caricia acanelada en las mejillas, adiós Don Agosto, quizá este sea nuestro último encuentro...

Yo, en mi línea...

2011-08-09T16:44:00.003+02:00

A veces, es mejor escuchar...

Ricardo Arjona - Te Acuerdas De Mí

FUCK ME PUMPS

2011-07-24T14:45:00.003+02:00

Razones para estar enfadada...

.....El universo se ha tragado a Amy y nos ha dejado a Shakira...
.....EL odio europeo va en alza contra cualquiera, ahora todos somos objetivos....(Y yo que vine huyendo a la violencia....)
.....Cómo es posible que estemos en Julio y el mercurio marque 20 grados....
.....Debí haber perdido ese avión, sí, sí, hoy estaría menos enganchada que ayer.....
.....Quiero más tardes bonitas bajo la parra y no las puedo tener.....
.....A veces estas gritando a todo pulmón y nadie te escucha.....
.....Y claro, porque la maldita vida no puede ser de mil colores, como me da a mi la gana.....

V E R A N I T O!!!!

2011-07-15T01:00:00.000+02:00

Piensa que el futuro es una acuarela y tu vida un lienzo que colorear sí, sí, va contigo...

Para los que no están siendo amados.
Para los indignados que aún tienen la inocencia de soñar con un mundo diferente.
Para los que se quedan en el sofá frente a su portátil.
Para los que cantan bajito al oído...
Para los y las que se arrancan hasta el último pelo y se tiran bajo el sol.
Para los que se cobijan en sábanas de fantasía, para escapar del nido.
Para los que sueñan.
Para los que besan con pasión hasta romper los labios.
Para los que no besan pero abrazan.
Para los que leen y escriben en los miles de blogs.
Para los que inundan las calles de esta bonita ciudad, llenándome la cabeza de historias que no caben en la vía láctea.
Para los amigos de verdad, para los amigos de mentira.
Para los que me aman pero sólo saben decir te quiero.
Para los que dicen que aman y quiero creerlo.
Para los que odian apasionadamente.
Para los que me leen y gozan.
Para los que disfrutan de las azulitas playas de mí país.
Para los médicos con manos de ángeles.
Para las niñas que llenan de alegrías a sus madres.
Para las madres tan lindas como la mía.
Para los que descubren el amor, cuando creían morir sin haber catado sus mieles.
Para los que lo dejan escapar sin inmutarse.
Para los que no fuman.
Para los que me preparan esas piñitas coladas que me hacen reír como loca de gusto.
Pa ti, pa mí, pa todos...... son los colores de mí lente.

Lileando!!!!

2011-07-04T01:02:00.004+02:00

Amarte así.....

2011-06-03T08:25:00.002+02:00

Amarte así
Es renunciar a toda libertad
Es escaparse y volver
Es acabar y empezar
Con este amor de locos

Amarte así
Es apostar por la felicidad
Es arriesgarse a perder
Es arriesgarse a ganar
Pero aún así, te quiero.

Te quiero porque tú
Enciendes un volcán en mí
Si miro alrededor
No encuentro a nadie más
Que a ti
Si a veces por amor
Te robo sin querer alguna lágrima
No es culpa del amor
La culpa solo es amarte así.

Amarte así
Es dividir el universo en dos
Es elevarse y volar
Y descender y morir
Y renunciar a todo.

Amarte así
Es ofrecer desnudo el corazón
Es entregarse y saber
Que es una trampa el amor
Pero aún así, te quiero.

Te quiero porque tú
Enciendes un volcán en mí
Si miro alrededor
No encuentro a nadie más
Que a ti
Si a veces por amor
Te robo sin querer alguna lágrima
No es culpa del amor
La culpa solo es amarte así

Cotufitas!!!

2011-05-02T17:45:00.003+02:00

Ir en el metro. Está el metro tan lleno de historias… Desde luego, hay lugares en Barcelona a los que no ir en el metro sería una gran estupidez, como es el caso del Consulado General de Venezuela en Barcelona.

Bien... Justo dos o tres días antes de la regla, suelo ser la mujer más desagradable del mundo, suene sexista o no, es así, no reconocerlo es ser hipócrita. Me gusta que me abran la puerta del coche y me ayuden a salir tendiéndome la mano (esto lo he dicho muchas veces) Me gusta que me corran la silla para sentarme a la mesa, que me atiendan y me consientan. Quería decir con eso, que soy mujer con todo lo que eso significa, no tengo problemascon ser especial y diferente, más sin embargo, quiero cobrar lo mismo que los hombres, es un poco contradictorio... Pero bueno, me pierdo…Ahh!... Eso, unos días antes de la regla soy la mujer menos chévere que conozco. Voy con el móvil dale que te pego tururutururú.. -ahora con estos móviles modernos, hasta una antigua como yo consigue entretenimiento- y unas grandes gafas que poco de mi rostro dejan ver, inclusive me las dejo dentro del metro, así nadie se da cuenta que le observo. (Soy chismosa, lo siento, voy analizando hasta a los mosquitos, con tal de no pensar en mis miserias)

Tengo frente a mí un chico, un poco feo para que negarlo, de rasgos asiáticos (No por ser asiático es feo, hay unos que están buenísimos) Él me mira con cara de culo (cara de culo, es cara de pocos amigos) Yo me estoy comiendo una bolsita de palomitas de maíz (Cotufas, en lengua venezolana) Me mira, remira, y vuelve a mirar; además, fija su mirada en la bolsa de cotufas, claro, como yo voy así… Con ganas de pelea, le ofrezco la bolsa de cotufas con un gesto desafiante en mi rostro (buscando que me suelte una grosería jajajaja, a ver que le respondía yo…) Entonces, su mirada es asesina, dejo caer voluntariamente una cotufa en mi escote y me río, ajajajaja .

Misión cumplida, deja de mirarme y con gesto mal encarado se gira (imagino, defecando sobre la tumba de mis muertos) Pero coño, no quiero que me mire nadie, entonces, si estoy tan borde estos días, ¿por qué no me quedo encerrada en casa? Ahora es un niño como de unos dos añitos, se queda prendado conmigo… Eso me pasa siempre, no sé si es que soy tan fea, tan fea, que les hipnotizo. Ahh, no… Este pobre pendejito, tiene hambre, se saborea con la bolsa de palomitas, y me mira fíjamente… Pues te jodes, no te voy a dar esta vez, me giro yo, no quiero que me enternezca y me saque un gesto cariñoso, hoy además de cabrona, soy Herodes…

Llego al consulado, donde somos tratados los venezolanos como unos mendigos. Es impresionante, pero me tratan mejor en una dependencia del gobierno español que en un pequeño territorio con gobierno venezolano dentro de España, entonces, se entiende que yo sea tan desleal a mi patria querida... Sorpresa!!! -Al llegar a la recepción una chica muy amable (Y creánme que esto es sorprendente) Además educada, me atiende super bien... (Yo que con éste desajuste hormonal, venía dispuesta a mandarle a dar un paseo al pipican) Le he dicho, eres muy amable y educada, en seis años que tengo haciendo uso de éste consulado, es la primera vez que he sido tratada con el respeto y la consideración que merece una ciudadana venezolana, es una pena que esta primera vez, precisamente me esté atendiendo una española. (es de la plantilla, pero es española) Diablos!! me acabé las cotufas antes de llegar...

01. Boom Boom

O destino espera...

2011-04-26T09:22:00.009+02:00

Que lindo!!!

Visto así, el mundo es precioso... Nadie pensaría que apenas a kilómetros, los estadounidenses y los rusos fortalecen su industria de guerra, y se recuperan económicamente, apuntándose muertos ilusos que una vez soñaron con “libertad” y “soberanía” Por cierto, preciosas palabras que se inventan los países poderosos, pero que sin embargo, se olvidan cuando éstos se instalan en aquellas regiones facilonas, que les dejan ir chupando los recursos a precio de gallina flaca… Hasta que la cosa se pone fea, y entonces se plancha el uniforme de salvadores, garantes de los derechos humanos. ..

Bueno… El mundo es así, muy lindo y ésto es primavera, que me hace cada día más bella (risas) Entonces, yo, que ahora me dedico a aprovechar el buen tiempo, me escondo entre sombrillas (sí señor, entre sombrillas, porque ahora resulta que ésta negra, es alérgica al sol, no te jode!!!) Y observo, como el mundo sigue siendo para cada uno, un pequeño universo particular, lleno de bellezas, tristezas y más memeces.

Menos mal, nos quedan esos pequeños recovecos del amor apasionado, morreos que nos marean y hacen temblar las piernas a la orilla del mar, o en la sala de espera de un aeropuerto, esos pequeños amores de engañarse a sí mismos ummmmmm!!. Mientras, el venezolano puede llevar el tanque de gasolina a tope por menos de lo que cuesta un kilo de leche, y el español, que tiene empresas españolas succionando el oro negro en medio mundo, se puede beber la leche pagando menos, pero dentro de poco no podrá pagar la energía que consume si no se apura en mandar los soldaditos al África a salvar a los pobres rebeldes… ( y así el juego… Yo una vulgar espectadora, mojo mis pies, muerdo mis labios frente al mar, esperando siempre ese algo que no sé, agarro mi rosa y me hago la loca…)

02 O destino espera

Primavera...

2011-03-25T18:09:00.001+01:00

Razones para ser feliz... Ya salen mariquitas en el patio, aparco como una campeona, pegadita al bordillo, y por último y lo más importante, me encantan mis tetas 34 añeras....

......En las nubes......

2011-03-15T09:30:00.005+01:00

Cuántas veces he hablado en este blog del amor… Creyendo ingenuamente que me las sabía todas del tema. Sí… Bueno, afortunadamente me he dado cuenta de que no tengo ni la menor idea del amor. Afortunadamente sí, sí… Las palabras, los poemas, las historias, el día a día, las canciones inspiradoras, la ternura de unos besos en la lejanía, un te amo bien bonito, un te quiero a media boca, no son nada.

No existe canción capaz de describir con exactitud lo que la química de tu cuerpo es capaz de producirte... La locura, la entrega, la incapacidad de racionalizar, el tembleque al sentir impotencia frente a los ojos en lo que te quieres ahogar para siempre, la plenitud de un abrazo en el que te quieres derretir hasta formar parte de las células del otro.

Amar… Una imagina que amar es doloroso, una imagina la pasión, sueña con ella y escribe (Incluso es tan atrevida que la juzga) Una Lila infantil, incluso, hasta creía haber sido amada… (Incluso el buen sexo, educado, abierto, ocurrente e imaginativo, pierde toda su fuerza ante la embriaguez de unos besos de verdadero amor)

Pero entonces… Ahora qué? Me cuesta, eh!!!

Este es un post difícil, porque no lo acabaré en mil años y, aunque lo intente, no podré transmitir la electricidad, el magnetismo, la insensatez, dulzura, locura, la profunda satisfacción, la felicidad, alegría, el deleite que he sentido al ver tus ojitos recorriéndome... Así, mientras mis labios rotos de tanto besarte, pedían no dejar nada de tu geografía sin explorar....

Es entonces cuándo las frases: Te amo, Te quiero, o algo parecido, no significan nada y no abarcan lo que definitivamente me está cambiando la vida.

La vida te dará los besos que tú puedes dar.

2011-02-26T08:02:00.006+01:00

Es grande Fito, muy grande, siempre canta justo lo que yo quiero gritar…

Desde la certeza, desde la calma, desde la profunda sinceridad de oír en silencio a mi alma. (Hoy sé, y el saber no es poco…) Quizá por eso ya no hay nostalgia en tu recuerdo. Nunca se para de aprender, nunca, nunca de crecer, pero jamás se deja de morir.

Uff, cuanta paz… Tanta, que me siento nadando por el mediterráneo en pleno invierno, sin notar el frío…

La vida y sus casos de cosas…

2011-02-16T11:44:00.004+01:00

Ayer me pasaron varias cosas. Bueno, como he contado en capítulos anteriores de esta entrecortada novela que escribo de mi particular mundo, estoy poquito a poco conduciendo. De momento, por el barrio.

En estos días, hasta me atreví en la nacional por un tramo del Maresme. No pude mucho por los ciclistas, me alborotan las hormonas, me quedo encantada con sus culos, piernas, brazotes y casi me estampo contra ellos. En fin… Como soy tan soberbia, siempre voy a achacar la culpa de mi ineptitud al volante, a que mi esposo no me enseña bien, no tiene paciencia. En fin, le odio cuando conduzco. Escuchar su voz me atormenta y bla, bla, bla… Pero es que es así… Es su culpa. Anoche, yo aparco, (que no es decir poco, que cuesta un wuevo y un par de ovarios…) Le digo:
-Voy al ayuntamiento, ya vengo. Espérame aquí.
Lo dejo a una distancia prudente del contenedor de basura para luego poder salir, que me conozco… y necesito un campo de futbol para salir.

Él, que todo lo sabe, me dice:

-Pero, apágalo!!!…. Que la gasolina cuesta dinero… Coño!!! Tiene que decírmelo, es que yo no lo sabía, para recordar que tengo que apagarlo, porque aún se me olvidan hasta las llaves... ¿tiene que ser tan irónico?

Le odio cuando conduzco, es literal, le odio a muerte… Sigo bajo la lluvia, defecándome en su madre, los muertos de toda su familia, y el género entero en el mundo mundial. Llego al ayuntamiento, esperando que la comodona funcionaria me de motivos para drenar mi rabia con ella. Tengo una cara de mala persona... (de verdad, en esos momentos, soy una vieja de 34 años muy mal acariciada y terriblemente desagradable).

La chica me atiende bien, hace su trabajo, no me permite sacar mi odio (diablos!!!) Vuelvo al coche... El señor, tan lindo!!! Ha movido el coche, le pareció que debía pegarlo al contenedor de basura... No tenia nada que hacer. No podía simplemente rascarse los testículos, o sacarse los mocos, como hacen todos los hombres a cada rato…

Y claro, me decía retumbante:

- ¡Ábrete más!, ¡Ábrete más!, ¡Que te abras!…

Ha pasado, no me abrí. Me pone de los nervios y raspé el contenedor. Preferí eso a darle al que venía del otro lado (Dios!!!!! Malditos hombres!!! No se pueden estar callados un rato!!!) Juro que me haré lesbiana. Pongo a este blog como testigo, me haré lesbiana, lo juro…

Luego, me llamó una amiga de Venezuela, que se quiere morir porque la dejó el esposo, Mal momento amiga… Mala consejera buscas…

Joaquin Sabina & Fito Paez - Llueve sobre mojado

Un mes para los 34...

2011-02-07T01:12:00.005+01:00

Mis pies... Son sin lugar a dudas lo que más me gusta de mi cuerpo, y eso que son pequeñitos y graciosos, algunas veces me sale un incómodo callito en los dedos enanos, pero aún así, son ellos, mis amados piececitos, los que me llevan de un lado a otro sin quejarse nunca de que no valore mucho su opinión sobre el camino a seguir. Desde hace casi 33 años que dieron sus primeros pasos temblorosos, hasta cuando muchas veces se inclinaban para alcanzar las alturas, han ido llenándome de alegrías, y descubriendo mundos nuevos para mis sentidos. Son mios, estoy muy orgullosa de vestirlos alegremente siempre, de mimarles de vez en cuando con carantoñas varias, en general estoy contenta de que estén fuertes, jóvenes y sanos...

Acabado el merecido homenaje a tan maravillosos ejemplares, tengo que decir que cada día conduzco un poquito mejor, y que quizá dentro de muy poquito, pueda ir al mercadona por mis madarinitas conduciendo solita, sin que me lleve nadie más que mis piececitos y algunos euros de gasolina... (Hay que ser sincera diciendo que he tenido que hacer terapia para ello) También es necesario decir que tengo suerte de tenerte, mucha suerte... Cada día decoras mis días con tu dulce compañía. Sí, la compañía más linda que se puede soñar, estoy supermegaenamorada... Y eso no es una tontería como tantas, eso es una realidad tan perfectamente tangible como mis pies. Te quiero, te amo, y te necesito tanto, que me atormenta la idea de que no estés mañana para darme tu cariño, tus besos, esa vocesita entre tierna y asustadiza que se inquieta por mis malcriadeces infinitas...

Es mi promesa...

2011-01-06T01:21:00.005+01:00

Ev'rybody needs a little time away
I've heard her say
From each other
Even lovers need a holiday
Far away from each other
Hold me now
it's hard for me to say I'm sorry
I just want you to stay
After all that we've been through,
I will make it up to you
I promise to
And after all that's been said and done
you're just a part of me I can't let go
Couldn't stand to be kept away
Just for the day
From your body
Wouldn't want to be swept away
Far away from the one that I love
Hold me now
It's hard for me to say I'm sorry
I just want you to know
Hold me now
I really want to tell you I'm sorry
I could never let you go
After all that we've been through,
I will make it up to you
I promise to
And after all that's been said and done
you're just a part of me I can't let go
After all that we've been through,
I will make it up to you,
I promise to

16 - Hard To Say I'm Sorry-Chicago

El 2010 ya es parte de mi pasado...

2011-01-03T17:00:00.000+01:00

10.Calle 13 Ft Orishas - Me Voy Pal Norte

Felices fiestas!!

2010-12-24T08:43:00.006+01:00

Para mí, la navidad es una fiesta importante, más allá del espíritu consumista, las bambalinas ,y las luces estridentes de la ciudad, es un momento alegre en el que hay tiempo para hacer un stop, y compartir un poco con las personas que amamos, para disfrutar de la ilusión de los niños (mis sobrinos y el resto) Para cerrar un ciclo, comenzar uno nuevo, con la esperanza de que llegará con mejores noticias que el anterior. Muchas veces he dicho en este blog que estas fechas me motivan a estar contenta, a valorar más todo lo que la vida me ofrece, sobre todo porque sé que otros no tienen tanta suerte.

No entro en una burbuja e ignoro que el mundo va girando aceleradamente de manera destructiva para muchos, sin embargo, me permito el egoísmo de pensar que aquí y ahora, mi gente está bien y cuando digo mi gente, también me refiero a aquellos con los que ya no tengo contacto, pero a los que quiero y me quieren, a los que me odian un poco, porque esa es una manera más de amarme, a los que ya me olvidaron, porque solo fui en su vida una hoja que ya se ha secado, y a los que me ven de lejos preguntándose quien soy.

Es difícil mantener la alegría cuando tienes conciencia, yo apuesto por mantenerla de manera testaruda y casi irracional, eso es lo que he aprendido. Por estas fechas, mi abuela solía reunir a todos sus hijos y nietos, en la casa donde con mucho sacrificio les dio la vida a cada uno de ellos. En torno a una gran mesa en el patio, amasaba con cariño, entre risas, lo que sería nuestra cena de navidad, en el fondo, un viejo tocadiscos cantaba las canciones de Nancy Ramos. Mis tíos, atizaban el fogón de leñas, para asar las hojas de platano que cubrirían el pan que hacían su madre y hermanas (entre ellas, mi madre) con una copa de vino en la mano. Todos habían cerrado una etapa de arduo trabajo en distintas partes del país durante el año, y dejaban en la puerta de la calle, sus tristezas y frustraciones para compartir en una noche, la alegría de estar al fin juntos. Nosotros, los pequeños, correteábamos entre estrellitas de pólvora y traqui, traquis, tan felices como lo deben ser los niños inocentes, más allá de la desastrosa vida que pudieran llevar nuestros padres, eramos los primos más felices, haciendo toda clase de fechorías infantiles, refugiados en el alboroto de la navidad.

Sí, aprendí una navidad caliente, ruidosa, con gente, sin resentimientos, sin egoísmos, amorosa, con 25 de diciembre sorprendentes de juguetes nuevos, lo que había en la mesa venía de la tierra, no de una gran superficie consumista, lo que había en los brazos de mi abuela y mis tíos no se puede comprar en la boquería, el brillo de alegría en los ojos de mi madre es de las fotos más bonitas que han hecho mis ojos. Entonces, por esos recuerdos impagables, yo me pongo un lujoso vestido de alegría, con perlas de ilusión por estas noches, y disfruto al máximo de lo que he aprendido a disfrutar, la alegría de diciembre, del abrazo protector de mis amados, la generosidad de mis amigos, la complicidad del universo, del amor que se cuela entre mis cabellos, susurrándome ¡Te quiero Lila...! Y hasta de esta brisa helada que se anida en mis huesos.

Para todos los que han estado conmigo, en las buenas y en las malas, en este 2010, deseo que estén con quien quieran estar siempre, no solo en estas fechas, que la luz les inunde de belleza, que sus almas se preñen de ilusión, placer y amor, que la salud les trate con respeto, y sobre todo que sigan estando conmigo siempre, en este blog y en mi vida cotidiana. Gracias a todos, incluidos aquellos en la distancia que cogieron el teléfono cuando los necesité.

Que se reviente la soga!!

2010-12-19T20:17:00.004+01:00

Bueno, aunque ésto cada día se parezca más a un blog de cocina, no lo es... Sin embargo, tengo que decir que no sé como, ni porqué tengo algunos admiradores y admiradoras de mi pequeño aprendizaje culinario, es el caso de un querido lector malagueño que acaba de enviarme unas preciosas y morenitas “arepas malagueñas” (así las bautiza él en el correo que me ha enviado) Comenta además: que si les hubiera echado queso, estarían de rechupete... De rechupete está él alegrándome la tarde, con esa imagen tan linda de ver como tiene curiosidad por probar cosas nuevas y diferentes (ojalá cuide mucho esa iniciativa buena para la vida)

En fin, dejo la imagen y agrego, querido lector cuiner: estas morenitas, mojadas con guasacaca o crema de ajos, estarían estupendas para ponerlas como pasa-palos en cualquier mesa, sin dejar indiferente a nadie, con quesito y cremita de maíz también, mmmmmm, deliciosas... (con estas lindas arepitas, ya eres digno de la nacionalidad venezolana)

Sí, he descubierto en la cocina, un placer insospechado y un ejercicio gratificante de desprendimiento y desapego. Estuve enferma hace unos meses, la mayoría de las cosas que preparo ni siquiera las he probado, pero ver el gusto con que la gente las disfruta, es más significativo para mí que cualquier cosa. La cocina, me relaja, desconecto, me transporta a lugares nuevos y finalmente hace que mi cabecita entienda el significado verdadero de la sensualidad.

Arepitas Malagueñas

Esta es mi aportación para estos días de frío

Ya es navidad!!

2010-12-13T15:32:00.012+01:00

Pensaba comenzar este post, quejándome como siempre de todo aquello que no me gusta. Como suele decir mi esposo, quien además es el único que se arriesga a decir sinceramente que soy una bruja amargada. Pero no, no es tiempo para llantos lastimeros y exageraciones melodramáticas, muy características de Lila.

Tengo que empezar a escribir mi gran lista de peticiones para el 2011, ya me hago mayor, en estos días encontré una nueva cana, creo que seguirán acosándome esos feos pelos blancos durante un tiempo, hasta que tome alguna medida drástica. Pero intento definitivamente borrar de mi cabeza todo resquicio de negatividad, sacar brillo a la parte que más me apasiona de mí misma e ignorar todo aquello que no me aporta beneficios (pues sí, ignorar, despues de todo, la base de la felicidad casi siempre está relacionada con la ignorancia.) Así que comenzaré por el principio, pidiéndome menos dureza y más ternura para con mis huesos, menos exigencia rídicula y más tolerancia para con mis vicios, después de todo... Qué somos sin lado oscuro!!! Los años más felices de mi vida hasta ahora, siempre están relacionados con las locuras. Así que voy a buscar la loca que vive en mí y dejarme de acartonamientos lacerantes.

Las experiencias de este año que muere en unos días no han sido del todo buenas, pero tampoco han sido tan terribles como para quitarme la sonrisa. Ir a Venezuela en Mayo, además de llenarme de frescos abrazos de amor familiar, me recordó eso, que la mujer venezolana es de incalculable valor, no solo por sus preciosos ojos vivaces, sino también por esa capacidad impresionante de sonreír y sobreponerse a situaciones límites. Como me dijo mi hermana en estos días: no nos detiene nadie. Esas cosas, aunque parezcan tontas, es importante recordarlas. La transculturación es buena, pero es importante no perder la identidad.

Bueno, para comenzar este pequeño período navideño, es importante consumir un poco esta navidad, al menos mientras no nos inventemos un nuevo sistema económico (espero que lo cambiemos pronto) voy a exponer la cosa más bonita que han producido mis manos en estos últimos días, acariciado con todo el ímpetu de una hembra venezolana (esta palabra no le gusta a mi amiga Cami, pero es que a mí me encanta, jaja) EL GRAN PAN DE JAMÓN, es el pan de la mesa navideña venezolana, es lo menos autóctono, pero igualmente delicioso.

Este fue un ensayo, pero iré colgando los platos navideños que haga (está pa comérselo literalmente)

Yordano - Dias de Junio

Ya escampará, espero...

2010-12-01T20:08:00.010+01:00

En Venezuela llueve y cuando allí llueve... A Venezuela si no la jode su gente, se la coge el temporal o cualquier pendejo de turno, el caso es ser la puta más perjudicada de la carretera (el victimismo tampoco ayuda) Pero bueno, la cinica de Trini pide más seguridad para la gente española que vive allí, no se sienten seguros y además padecen las mismas plagas sociales que sufren los venezolanos autóctonos (y entonces mijita!!!!) Aquí el inmigrante que no se integra, ni se siente a gusto tiene las puertas más que abiertas para irse. Qué teta tan rica chupan los españoles allí que no se marchan?

A todo esto, agrego un comentario que me hizo hace poco el marido de mi madre que es español. Me hizo gracia, por eso de la multiculturalidad - Una cosa que me chocaba de los venezolanos, es que llegan a la casa y está uno cocinando, entonces tu madre les servia de comer a todo el que se apareciera por esa puerta, no entiendo como es que siempre acaba uno comiendo con gente a la que no había invitado- (risas, muchas risas... De mi madre, esposo y servidora)

Se me olvidaba decir que cada vez cocino mejor... (Empanada de carne mechada)

Me encantan los perritos calientes, este tenía cremita de maíz... (aunque son un atentado para la mujer venezolana típica)

Esta es tan fea e imperfecta, pero rica como yo (Es especialmente para ti, serás capaz de comerme...? perdón de comertela)

Agarrate Ferrán que La Lila ya es casi cocinera (risas)

Postales Lilas!!

2010-11-23T00:17:00.007+01:00

01 je l'aime à mourir(2)(2)(2)

Revolución de colores

2010-11-18T15:23:00.006+01:00

Mi chico está bueno hasta en pijama!!!
(Que nadie mire el desorden de la cocina)

Me encanta ver la vida desde unas gafas con muchos colores, aunque a veces resulten abigarrados...

Al Greene - Here I am baby

La música!!!!

2010-11-02T10:07:00.006+01:00

Aunque pudo haber estado mejor para mí gusto acústico, ha sido precioso conocer a Sting, canta lindo, está tan apetecible, atractivo, tentador y fascinante ........... Es normal que me gusten algunos viejos (Estan para coger de la rama y comerles a pie de árbol)

El fiel amigo Frijol!!!

2010-10-23T12:07:00.003+02:00

Un inmigrante con tanta suerte, tan bien integrado que hasta se ha nacionalizado típico...

Hermosura

2010-10-21T16:41:00.006+02:00

Hace unos días, mi cuerpo experimentó una sensación nueva, poco a poco, cada uno de mis sentidos fueron rindiendose involuntariamente a toda esa exuberante belleza que me rodeaba, fue entonces cuando me di cuenta de que estaba conociendo el placer místico de las ganas sinceras de morir.

Allí, de pie en el borde del acantilado, con los ojos henchidos de fruición, tuve un contacto intenso conmigo misma y senti ganas de lanzarme en aquel instante... Ha sido el momento más divino que he presenciado, paz absoluta... Ganas de perecer en el lugar más lindo que mi cerebro ha registrado.

Un mundo raro...

2010-10-19T20:03:00.001+02:00

Fragilidad

2010-09-12T14:42:00.011+02:00

La maldita comodidad hace que los humanos olvidemos lo frágiles que somos.

Los malditos status nos llevan a creer que nuestra mierda huele mejor que la de alguno de escalones más bajo. Hasta las simplezas más inverosímiles que nos vende la sociedad nos hace sentir que somos un todo poderoso, llegamos a creer firmemente y apoyar leyes que dañan a nuestros semejantes, nos dividimos en buenos o malos según sea la conveniencia del que mejor nos lave el cerebro.

Entonces, entonces es verdad que ya ni siquiera somos polvo, ahora solo somos desperdicios fecales de una macro producción idiota, merecemos ser destruidos desde lo más débil de nuestra fragilidad, todos sin discriminación, no hay nadie mejor...

No hay inocencia...

Ya no hay mártires creíbles.

------------------------

2010-08-28T03:37:00.002+02:00

En este momento no creo absolutamente en nada y no tengo la mínima
esperanza. Todo lo que nos atrae y seduce en la vida me parece vacío de
sentido. No poseo ni el sentimiento del pasado ni el del futuro; el presente
me parece un veneno. No sé si estoy desesperado, pues la ausencia de toda
esperanza no equivale obligatoriamente a la desesperación. Ningún
calificativo podría afectarme, pues no tengo ya nada que perder. Y pensar
que lo he perdido todo en el momento en que a mi alrededor todo despierta
a la vida... ¡Qué lejos me hallo de todo!

EC.

04 - Chopin - Nocturno No 2

....(' º ')....

2010-08-25T07:04:00.001+02:00

Más allá de tus labios

2010-08-11T23:37:00.007+02:00

Sí, te convertiste, poquito a poco en parte de mí alma, y no, no existe momento del día en qué pueda apartarte de mi, una va remolona, haciéndose la pendeja y acaba dándose cuenta de que ya nada me consuela si no estás tu también.

Que contigo es más fácil ser yo, que a tu lado la vida es ilimitadamente chévere, que no hay gramática capaz de organizar lo que siento por ti en un párrafo, que soy para ti en la cercanía o la distancia de todas las formas deseables, qué te necesito, te tengo y no te voy a soltar...

¡ayy!! El frío de mí cuerpo, sí yo te contara...

2010-08-10T13:51:00.002+02:00

No me dejaré de preguntar...

2010-08-08T16:45:00.002+02:00

Yo te debo tanto,
tanto amor que ahora,
te regalo mi resignación.
Sé que tú me amaste,
yo pude sentirlo.
Quiero descansar en tu perdón.

Voy a hacer de cuenta
que nunca te fuiste,
que has ido de viaje y nada más.
Y con tu recuerdo,
cuando esté muy triste,
le haré compañía a mi soledad.

Quiero que mi ausencia,
sean las grandes alas,
con las que tú puedas emprender
ese vuelo largo,
de tantas escalas,
que en algún lugar puedas perder.

Yo aquí entre la nada
voy a hablar de todo.
Buscaré a mi modo continuar.
Y hasta que los años
cierren mi memoria
no me dejaré de preguntar:

¿Dónde estará mi primavera?
¿Dónde se me ha escondido el sol,
que mi jardín olvidó,
y el Alma me marchitó?

¡ Pues mira tú!!

2010-08-06T23:51:00.005+02:00

I want to be that woman

2010-07-19T16:28:00.001+02:00

A propósito de tíos sudorosos

2010-07-11T18:12:00.004+02:00

Cincuenta añitos de elegancia perfectamente distribuidos ¡Qué calor!

(Parece un mango bocao ñam, ñam, una pena no conseguirle con menos ropa en san google)

Viene bien una salsita pa no perder el ritmo ni el norte con tanta testosterona hirviendo

La más bella ¡¡¡ Quién lo diría!!!

2010-07-07T19:37:00.006+02:00

Sí. Yo soy de esas inmigrantes que recogen cosas de la basura. Esto me recuerda a una compañera de empleo, muy catalana y muy pija, que me dice el otro día...-Eso de coger cosas de los contenedores está mal visto... (El contexto de la charla era que yo hacía un cálculo al ojo por ciento de cuántos países podrían alimentarse de los restos que los supermercados europeos tiran a la basura, ciertas noches a la semana) Pero, bueno, ese tema “tan demagógico”... Sí, sí, aquí en España se suele llamar demagogia a todo aquello que pasa; pero.., mejor no hablar de eso -Queda feo- (aún no he recogido comida de los contenedores pero lo haría de ser necesario). A lo que iba...

En estos días, vino un chico a instalar una antena al piso, bastante guapo además. Algunos catalanes... ¡¡¡ Madre mía...!!!... están pa mojar el pan y lamerse los dedos. En fin... Muy seria, veo que ni me explica lo que piensa hacer, sino que pasa de una vez a toquetear los cables de la tele; como si él, y solo él, supiera lo que está escrito y por escribirse del tema. Entonces, le pregunto -¿Qué piensas hacer?

Es lo que pasa con la crisis; ahora; estos trabajos los hacen nativos, hace año y medio tendría frente a mí a un colega inmigrante igual que yo. Le ofrecería un juguito de mango que tengo en la nevera, con la seguridad de que no lo despreciaría. Yaaa.., pero soy Lila, intento no discriminar entre uno y otro, ni para lo bueno ni para lo malo; sin embargo, entiendo que para algunos nativos, no todos, no es muy agradable ir donde una inmigrante de mierda a tirarse en el suelo de su casa y que esta le diga, por ejemplo: -no me vayas a ensuciar la alfombra, "si us plau"-.

Le pregunto lo que piensa hacer concretamente, le explico donde quiero que esté la conexión y le ofrezco algo de beber. Generalmente, suelo ser educada, agradable; pero, estrictamente exigente con la gente que viene e instala cosas, o que te hace un servicio por el que pagas... (Lo siento, el dinero me importa, no me lo gano dando charlas utópicas sobre pendejadas, o como funcionaría, quejándome de un pequeño porcentaje mientras hay gente viviendo de 400 euros mensuales. No, yo me lo tengo que sudar, no estoy partiéndome la espalda como muchos compatriotas, afortunadamente, pero mi sacrificio me cuesta) Soy de las que no vuelve a una tienda o lugar donde soy tratada inadecuadamente. Según sea el momento, suelo pedir la hoja de reclamaciones (para eso, soy una gran cabrona, como dice mí marido) Creo que esa fue una de las razones por las que me fui de mí país, vi quebrantado mí derecho a no estar de acuerdo y manifestarlo libremente, entre otras cosas.

Bien... El chico explica todo y accede a tomar una cerveza. Comenta las inclemencias del tiempo mientras veo que, por charlar animadamente, da un tropiezo al aparato. Le digo: -ten cuidado, por favor, que esa tele es muy costosa. La he traído desde un contenedor hace dos años, cuando España era un país rico. Ahora no creo que la gente siga tirando teles de pantalla plana de estas con mucha facilidad. (el chico me mira con cara de sorpresa, ríe, ha pensado que era un chiste) Le digo... "es en serio”, la traje del basurero y no tengo ganas de comprarme ninguna, pues sólo la uso para ver algunas películas que me bajo de internet y House. Entonces, me hace una larga exposición del mundo de posibilidades que se abrirán con la nueva antena...el fútbol, canales de mí país... Agradezco sus explicaciones (pero ya sé que no aprovecharé tanta ganga) Mientras acaba su trabajo, voy al mirar las plantas y veo que, una de mis adquisiciones del contenedor, una plantita que también viene de esas cosas que voy como loca recogiendo de la calle, tiene un largo palo como de un metro de altura, que acaba en un capullo verde bastante feo (He pensado...¡¡Qué raro!!, no había visto ese palo que le salió a la mata)

Hoy, cuando han pasado varios días, me he encontrado con una preciosa sorpresa: a flor de la foto ha salido de ese raro palo, es una única flor que según parece nace solo una vez al año de aquella planta que una vez estuvo en el basurero y, curiosamente, es una flor lila, al final acabaré creyéndome el seudónimo.

¿Cuántas cosas lindas dejamos perder en nuestras vidas por pensar que ya no sirven, cuántos amores dejamos perder y, en otros brazos que los recogieron de un tiradero, florecen con los pétalos más espectaculares que hayamos visto jamás?

¿Sabe una cuánto cuesta cada moneda que fomenta el bienestar en los países del primer mundo, cuando viene de un lugar en el que se desconoce el concepto? ¿Sabe una cuánto podría costar la crisis y la ruina cuando viene de un país muy rico al que se ha venido desangrando y despilfarrando sus mieles durante décadas? . Sí, otra cosa no, pero eso sí que lo sé.

Para cerrar, aprovechando las oleadas futbolísticas, en este país no se habla de otros temas os dejo una joyita de esa televisión intelectual que se crea en las cabezas más progresistas de este vuestro país y mí país adoptivo del primer mundo. Sin desperdicio... De esas pequeñas pinceladas que disfrazadas de humor se dan día tras día en las grandes cadenas de televisión. Espero que el youtube no lo restrinja. (Mis disculpas anticipadas a quienes les resulte desagradable verlo)

Y una canción para apaciguar el mal rato.

Una caricia.

2010-07-03T00:50:00.005+02:00

No sé que me pasa hoy. Esto no es normal, pero me siento más feliz que los días normales. Mucho más feliz que después de un gran (eso no debo escribirlo), mejor que luego de comprar una prenda chévere, que me quede de aplauso, más relajada que cuando llevo mi voz a tonos perfectamente agudos sin desafinar, más divina que cuando puedo dar la vuelta a una tortilla sin embarrar la encimera, mejor que cuando llego a casa sedienta y consigo una jarra de limonada helada... Esto que me pasa no es normal. Tampoco he hecho nada extraordinario que me lleve a este estado momentáneo de idiotez alegre, inocente e indecente, pero vamos eso no era lo que venía a escribir.

Está claro, clarísimo, que en este blog sólo se habla de temas de profunda actualidad, inherentes a nuestra realidad cotidiana, quebraderos de cabeza y múltiples preocupaciones que ésta, nuestra sociedad, va dejando en esta pequeña cabeza mía. Es decir, que leyendo lo que escribo, probablemente, se pueda resolver la crisis mundial y muchos más problemas de los que la gente se pueda imaginar. Y, como era de esperarse dentro de esta misma línea, hoy tuve una gran concesión que es digna de ser plasmada por uno de mis textos más intelectuales del mundo mundial. Dicho esto...

Hace años que tengo un anhelo de esos tontos. Sí, sí, yo soy una mujer compleja de anhelos muy tontos; pero, por no saber pedirlo, o por lo que sea, no lo había logrado... y hoy se ha manifestado ante mí esa posibilidad, y la he disfrutado tanto como niño chiquito comiendo mocos. Cuando tienes tantos años de relación con una persona, y esto lo entenderá más una o uno que viva en un matrimonio largo, una va perdiendo la capacidad de curar las heridas de guerra de su compañero. Y esas palabras de aliento que al principio de la relación parecían el suave néctar dulce que todo lo calmaba, poco a poco se va convirtiendo en un disco de vinilo muy rallado, que por más que le pongamos todo el cariño del mundo, no consigue apaciguar las turbulencias de aquél o aquélla que decora nuestros amaneceres.

Bueno, pues, hace varias semanas mi chico llega muy estresado a casa. Eso es un tema que me desarma, preocupa y agobia, todo al mismo tiempo. Me inquietan esos estados en los que no consigue ver la luz. Sin embargo, yo no soy su madre ni su hada madrina, no puedo hacer nada para cambiar las cosas, en esta casa cada uno tiene sus propios problemas y luego hay otro montón que ambos compartimos. Lo que pasa es que tengo que reconocer que los suyos hacen un gran hueco para atormentar también a quien suscribe.

Ha llegado como todos los días de esta semana, con una cara de culo apretado que daban ganas de salir corriendo y decir ahorita vuelvo... Claro, yo, como típica mujer compleja, rara y un poco loca además, no le esperaba, al contrario, tenía la música a toda mecha y estaba en la habitación pasando la fregona mientras mi garganta gritaba a todo pulmón la canción que sonaba, con un moño de cebolla en la cabeza bastante feo, una bata muy sudada por el desgaste de las faenas domésticas y, para darle el gran toque, tenía puesto un delantal impermeable de los chinos (coño, con ese espectáculo cualquiera acaba suicidándose) Cuando miro su carita de perro compungido, le digo, ¡¡¡Hola, mí amor!!! Te estaba esperando (mentirosa y además manipuladora) Sí, es que hace tiempo que quiero hacerte algo pero no te lo he pedido porque no quiero que me digas que no (no hay manera de que diga, no) Es que quiero que te pongas un bañador, te tumbes en una butaca en el patio, ducharte, yo quiero ducharte; pero como a un niño, a toda presión con la manguera (la manguera de regar las plantas tiene una boca que regula la velocidad del agua) Sí, como si fueras un juguete mío, anda di que sí, hazlo por mí ( Mi chico es de esos a los que ese tipo de cosas no le despiertan ningún interés, de hecho, piensa que esa es una actitud mía muy pueblerina y un poco salvaje, vamos, que el hombre es más cívico que su esposa, piensa en los vecinos y tal) Yo pienso que tenemos gustos distintos. Él ve romántico gastarse muchos euros en una cena en un el ático con piscina, desde donde se puede ver Barcelona entera, y yo veo romántico correr agarrados de la mano bajo la lluvia de cualquier calle vulgar y silvestre del planeta. Me ha mirado con cara de pocos amigos y respondió un “ok” desanimado, pero eso no amilanó mis egoístas motivaciones de hacer lo que me da la gana.

Salí corriendo al baño a buscar la geles, máquina de afeitar y esponja. Como carajita con juguete nuevo, me daría un festín (así de simple soy) lo esperaba ansiosa, graduando las velocidades del agua. Al principio, le pondría lluvia pulverizada para ir a más... Se sentó refunfuñando... Lo conseguiste, que los vecinos me van a ver... Bla, bla, bla... Le subí el volumen a la música y me dispuse a recorrer todo su cuerpo con la lluvia artificial. Al comienzo, el choque del agua helada le despertó un leve impulso de arrancarme la manguera y mojarme, pero se contuvo, porque le decía cosas muy suaves mientras le mojaba, de esas bonitas que se le dice a los amores (no voy a contar esas pendejadas) Seguí hasta lavarle entero, exfoliarle la espalda, el rostro. Mientras me observaba, afeité su barbilla con delicadeza y le pregunté ¿cómo te sientes? No necesitaba contestar, sus ojos ya hablaban, pero respondió... -De haber sabido que esto era tan bueno, habría accedido mucho antes, mí salvajita querida.

Esta historia verdadera no acaba como la gente pueda soñar, en la cabalgadura sensual de una amazona sobre su gladiador apasionado, no... Ésta es una historia real, que acaba con un inocente beso en los labios, pidiendo por favor a mí chico que despeje de su cabeza, por momentos, todo aquello que no podemos resolver y disfrutemos de las pequeñas cosas que realmente valen la pena de nuestra vida. No conseguí resolver la crisis mundial, ni nada transcendental con eso, pero me ha regalado las más sinceras y espontáneas carcajadas de la semana y eso no tiene precio.

Una de sus canciones favoritas!!

Aquellos correos que no son basura...

2010-06-28T22:28:00.000+02:00

Un personaje anónimo ha enviado este relato a mí correo electrónico, me ha parecido buena idea publicarlo, por consiguiente no le pondré los colorines de costumbre porque no es mío.

Ha regresado al lugar donde creció, donde vivieron sus padres, a la casa del pueblo que fue su hogar.
Lejos de allí no ha sido feliz del todo, porque siempre le faltó algo que no acertaba a reconocer. En el bullicio de la ciudad, en el trajín diario del trabajo y en las prisas de hacerlo todo corriendo, no había lugar para el silencio; y sin silencio no es posible la tranquilidad y la reflexión.

En esa casa, llena de recuerdos, de olores y sabores de los que nunca se olvidan, pasó la noche. Le costó dormirse, miraba las humedades del techo y los desconchones en la pared. No tenía que haber dejado tanto tiempo sin reformar esta casa del pueblo. Si su madre la viera así...seguro que le echaba una "regañuza" de no te menees. Por eso, para no enfadarla, allí donde quiera que esté, lo primero que hizo fue poner flores y velas a la estampa de Santa Rita. ¡¡Cuántas veces lo hizo ella por él!!.... pedirle a la Santa por su hijo para que todo le saliera bien.

Se levantó temprano y se vistió con las ropas que en el armario aguardaban para los días de ir al campo:... Las botas de piel recia, la camisa de franela y los pantalones vaqueros. Olía la ropa a armario cerrado, pero no le importó; ya, cuando suba a la montaña..,el roce con las matas de romero y tomillo, y los olores varios que lo abrazarán por el camino, se encargarán de eliminarlo.

El urbanita descastado ahora se hace caminante... y decide tomar la senda que su padre le mostró de niño, la que le llevó por primera vez a lo más alto de la montaña.
Un cayado de acebuche aferrado a su mano, con sus nudos y el paso del tiempo incrustado, y una mochila de piel de cabra a la espalda -la misma que confeccionó su padre y que le regaló cuando ya tuvo cuerpo de hombre- le sirven de compaña. Puso unas naranjas, pan y queso dentro, llenó una cantimplora con agua y se la cargó al hombro. Es todo lo que necesita... Es una carga ligera comparada con la pesadumbre que arrastra. Por eso, necesita recuperar de nuevo la senda, la que un día nos trazamos en la vida, y la que abandonamos otro día sin saber por qué. Esa senda que nos dirige al norte que soñamos.

Los primeros pasos le sacan del asfalto y pisan ya la tierra del sendero. Todavía no es empinada la cuesta, pero sus ojos ya superan los tejados y vislumbran la claridad del horizonte en la amanecida. Allí está el lucero del alba, el mismo que tintinea bailando al sol que le sigue...el de todos los días. Entonces recuerda su infancia y la perenne falta de su padre. Le duele que, pastoreando ovejas toda la vida, no tuviera más que contados los días para él. Sin embargo, aquellos días que compartieron los vivió intensamente y no los olvidará jamás.

La subida se hace dura al principio. Un primer descanso en lo alto de la loma para secarse las primeras gotas de sudor y recuperar el aliento. Le acompañan los trinos alegres de los jilgueros, verderones y otros pajarillos varios, que no acierta a reconocer. Cuando era un niño, los pájaros se contaban por miles; ahora son pocos, pero le alegran igual. Ya los rayos de sol se posan en la cima de la montaña y debe no ensimismarse tanto, pero lo hace. No era hacer cumbre lo que le hizo ponerse en el camino, fue recorrerlo y recordarlo, buscando algo de paz.

Está lejano su objetivo, pero tiene suficientes fuerzas. Aunque no las de aquel joven que ascendió a la misma montaña con un grupo de amigos. Orgulloso y ufano iba mostrándoles el camino. Como su padre hizo con él, les daba consejos constantes para hacer más fácil la subida. ¡¡Cómo disfrutaba nombrando las plantas y contándoles lo que aprendió!!. Así se mostró en aquellos años: solidario, emprendedor, diligente y voluntarioso. Tenía energías y las empleó prestándose a las iniciativas de otros y promoviendo las suyas.

Queda lo más duro. Atrás va dejando las tierras de labor y se adentra en el bosque de pinos. La bóveda arbórea le protege de los ya incisivos rayos. Antes de abandonarlo, el caminante se para un instante, debe descansar, ya no es tan joven y debe reponerse un poco. Sentado en la alfombra de agujas y recostado sobre un tronco se embelesa con la paz y dulzura del momento. No hay ruidos, sólo el canto cadencioso de la naturaleza y la danza de la brisa en las copas de los árboles. Un bocado de fruta, naranjas con un trozo de pan, le reconforta.
Ha cerrado los ojos y parece que dormita, pero sólo lo hace un instante. Se levanta y reinicia la marcha. Tiene que subir un tramo escarpado, de rocas ásperas y frondoso matorral. Cuando lo consigue, se siente satisfecho, igual que esas veces que superó obstáculos en su vida. Tiene rasguños en los brazos y en la cara, es el precio que debe pagar. Las arrugas y surcos de su piel lo fueron también.
El tramo final para llegar a la cima ya no es abrupto, ni difícil de ascender; pero es largo y ya pesan las piernas; el corazón late más acelerado y debe aminorar el esfuerzo con paradas continuas. Una pequeña sombra, en ese último ascenso, le invita de nuevo a descansar. La vista que tiene al volverse es inmensa, inabarcable; le conmueve el espectáculo de ver el valle a sus pies, todo bañado el por brillo rutilante del sol.

A lo lejos, muy lejos, una cima brillante emerge de entre una larga y extensa falda de nubes. Se siente poderosamente atraído, como por un poderoso imán. Su cuerpo, como una brújula, le señala ese norte. Quiere que esa montaña, inaccesible desde allí, sea su objetivo.
Pero ahora debe subir a lo alto, coronar la cima de la montaña amiga. El último tramo sólo necesita un esfuerzo más.
No ha dado unos pasos cuando se gira y deposita de nuevo su mirada en aquella lejana, pero atrayente montaña. Ya no quiere más que acabar el ascenso iniciado. Subir y regresar. Y prepararse con premura para una nueva aventura. Él, que ya había desistido de aventurarse alguna vez más.

En su monótona existencia, en el camino que se había trazado, no había previsto que una ilusión nueva le haría plantearse su camino. Pero sí, se siente revitalizado, ansioso, con un deseo incontenible...Siente que no ha vivido hasta entonces. Siente que subir a esa montaña supondrá que oriente definitivamente su norte. Que, por fin, encamine sus pasos en dirección a sus sueños.
Como impulsado por una fuerza nueva, no tarda en alcanzar definitivamente el punto más alto. Bajo el hito que marca ese punto, hay una oquedad y en su interior un viejo buzón metálico. En él encuentra cartas, notas, algunos recuerdos de gentes que llegaron allí y que quisieron dejar su huella. Cogió un regastado lapicero y escribió también: " No hay que dejar de caminar, aunque se acabe el camino"
Ya no tenía sentido permanecer allí, es lo que tiene conseguir el objetivo, pues nada le retiene. Casi de inmediato, se dispuso a iniciar el descenso. Sabe de sobra que lo más duro es bajar, que pesan las piernas y debe ir con cuidado.
Ahora tiene de cara aquella cumbre lejana. Y va pensando qué debe hacer. Lo primero, cuando llegue a casa y descanse un rato, se pondrá a adecentar la casa. Ahora ya tiene deseos de vivir en ese lugar tranquilo y dejar la ciudad.

Han pasado unos meses desde que se instaló en la casa de pueblo. Sus vecinos le han ayudado mucho y no se ha sentido solo. Ha vuelto a escribir y a leer, a hablar con la gente, a no sentirse inútil. Los asuntos pendientes que tiene en la ciudad los puso en manos de su abogado y se ha desentendido de ello. Ya se solucionarán.

Aquella cumbre lejana la abatió a los pocos días de haberlo deseado. No lo hizo solo, le acompañaron algunos de aquellos amigos de su juventud. En estos últimos meses han formado un grupo excursionista y tienen proyectos ambiciosos. Ahora le ilusiona trabajar para los agricultores y ganaderos de la zona, y que han montado una cooperativa. Libre ya de compromisos sentimentales y de ataduras, no piensa en iniciar una nueva relación, pero no lo descarta. Aunque aquella amiga de su juventud que atiende la panadería y que sigue soltera, le gusta mucho. En las fiestas del pueblo, hasta bailó con ella.

Cuando cierra la puerta y se acuesta, duerme a pierna suelta; ya no se despierta a media noche con agobios ni desesperanzas. Siente que se ha liberado de mucha carga superflua y que así puede emprender cualquier empresa.

Cada noche sueña, en la duermevela, que no le van a faltar caminos por recorrer, aunque no le lleven a ningún destino. Por si acaso, no dejará de ponerle una mariposa de luz a Santa Rita.

Sexo...

2010-06-18T00:30:00.004+02:00

He pensado en esta canción, y no se me ocurre nada tan bueno como ella misma para sonar y sonar...

PD. También he notado que colocando la palabra sexo, viene más gente a visitar el blog, así que me apetece que mucha gente la escuche ja!

Sexo, con el vecino?

2010-06-15T01:03:00.005+02:00

Puede que como dicen los especialistas yo esté edificando mis constructos sobre bases en ocasiones equivocadas, pero ciertamente es mi particular construcción de la realidad.

Hace unas semanas, estaba frente a una estantería de Souvenirs en parque Aragua (un centro comercial) A pocos pasos de allí, viví un tiempo compartiendo piso con aquella que una vez pensé que era mi alma gemela, la mujer de la que me enamoraría si fuera lesbiana, la que sería la madrina de mis hijos, la que guardaría celosamente mis peores y mejores secretos, por aquel entonces tan simple como mi mejor amiga. Pero bueno, yo estaba allí frente aquella estantería mientras por los auriculares mí marido repetía detenidamente los datos del vuelo que tendría que tomar en unos días, mientras, yo le repetía -aquí son las seis, las seis, no me llames a casa hasta dentro de dos horas- Un hombre de unos... (bueno, no es un secreto que me gustan mayorcitos ajaja) Mira el reloj y me dice exactamente -las seis y 20 minutos- con una preciosa sonrisa de perfectos dientes impecables (para que el personal tenga una idea, era un tipo más o menos como Clint Eastwood cuando tenia cincuenta y pocos, pero más lindo de rostro) Eso sí, con camisita vieja desgastada, tejanos llenos de grasa de coches, y el cabello bastante desaliñado (mmmmmmm jooooo, justo como más me .....)

En fin, aquel hombre se quedó como esperando que yo acabara la conversación telefónica para saludar o algo, yo en ese momento no lograba procesar de donde le conocía, me resultaba familiar pero no lo ubicaba, con aquel vozarrón de hombre rustico dice -No te acuerdas de mí- Diablos!!! por los auriculares, seguía el jefe informando las novedades y la desesperación porque regresara a casa lo antes posible, correspondo a su saludo y comenta que él era mí vecino del bajo. Fue entonces cuando llegaron a mí un cumulo de recuerdos lindos, entendí la sonrisa picara de aquel señor, era bastante jovencita como para hacer unas cuantas estupideces. Mí amiga y yo nos peleábamos por aquel hombre un montón de veces, tenía ese tipo sucio y misterioso que a esas edades nos fascinaría descubrir, sabíamos todo de él y viceversa (nos encargábamos de que nos escuchara) pero con la sabiduría de un hombre maduro solo gozaba siguiéndonos la tontería, recuerdo que tirábamos los paquetes de café por su terraza para bajar, la que primero llegara a la puerta a pedírselo ganaba el hablarle de cerquita (Dios, qué vergüenza sabíamos inclusive, los días que tenía relaciones sexuales con una extraña mujer también de su edad que venía algunos días a la semana, y luego se marchaba a la mañana siguiente, escuchábamos sus gemidos con mucha rabia) Él por su parte, se asomaba sigiloso a la ventana para ver quien nos traía a casa a las tantas de la madrugada. Al final ninguna de las dos hizo nada más allá de lo cotidiano que se suele hacer con un vecino, como era tan serio y respetuoso nos mantenía con suficiente distancia como para no complicarse la vida.

En realidad, lo que pasó hace unas semanas fue que recordé cuanto he crecido, he comprendido el valor maduro de la amistad, y lo que realmente significa esa palabra (qué no siempre se tiene esa suerte) Me hizo gracia, rememorar las etapas que han pasado por estas pestañas morenas. Aquel vecino, sigue derrochando sex-appeal, educación y encanto por doquier a pesar de sus años, mí amiga y yo, ahora somos ex-amigas, y definitivamente ya he aprendido que tirar el café a las terrazas de los vecinos solo puede conseguir que llamen a la guardia urbana ajajajaj.

Aunque, eso no impidió que me tomara un Nestea con el mecánico más deseado de una calle de aquel barrio.

Arepazo

2010-06-09T21:21:00.007+02:00

Ayer me encontré de casualidad con mí psicóloga, dijo -te veo diferente no sé, llena de alegría. Respondí -es que tu no conoces a Lila primavera-verano, esa es muy diferente a la del frío invierno, en primavera comienzan a seducirme los pajaritos del vecino con sus agudos pitidos, me entran ganas de correr desnuda entre las flores de las rotondas de la avenida (mientras describía enérgicamente mis manifestaciones Emo-climáticas, ella se desternillaba de la risa) Pero es cierto, la primavera me hace tan feliz, ver todo lleno de verde, eso me emociona, en el viaje a Venezuela noté que es una cuestión inherente a mis orígenes.

Mí memoria por ejemplo, retiene mejor los momentos de la niñez que están relacionados con algunos lugares de mucha naturaleza, al ver lo sublime de las montañas venezolanas, me fascinaba y regocijaba de tal manera que lograba desembragar totalmente de la mierda que embarraba los pies de los cerros.

Pero bueno, esto de la primavera y yo ya está muy rayado. Más cosas, mí negrito se puso un poco enfermizo después de cortarme las amapolas, es alérgico a un montón de cosas y le he dado mucha marcha desde que empezó el buen tiempo, por esa razón he decidido comportarme como una esposa responsable y amorosa, cuidar de él como una enfermera madre, vigilarle que no robe helados de la nevera, ventilarle los espacios convenientemente, y cambiar todos los productos de casa que puedan entorpecer que el oxigeno fluya libremente por su metro ochenta de hermosura venezolana sin ningún problema, he pasado muchas horas con la aspiradora pegada a la cadera, no le he dejado coger el coche más que para lo absolutamente necesario. Afortunadamente, ya está en óptimas condiciones para seguirme llenando de amor y una que otra peleita de vez en cuando para no perder el habito de reconciliarnos efusivamente.

Como se ha portado muy bien, ha hecho caso de todas mis recomendaciones, y ya tiene mejor aspecto, le he preparado de premio un desayuno típico venezolano (qué dicho sea de paso, no suelo hacerlo casi nunca porque lleva mucho trabajo)

Allí dejo la receta:

Un poco de harina pan (en el mercadona la venden) , agua, sal y el potente manoseo de unas manitas pequeñas, torpes, y gorditas que se hunden en la masa y salen de ella hasta dejarla tan suave que parezca la nalga de un bebe. Se hacen circulitos más o menos uniformes, no tienen que quedar perfectos, se ponen a la plancha, se va dando vueltecitas hasta que las caras se doren, al estar tostadas por ambos lados, se dan cachetadas y deben sonar como el toc, toc de un tambor hueco, entonces estarán bien cocidas.

Se ablanda la ternera con una pastilla de caldo de carne (muy importante, si te pones un vestido de generosas vistas, el marroquí de la tienda te proporcionará la mejor carne que tenga y rebuscará en el almacén de su tienda el mejor aguacate, esto es sexista, pero que le vamos a hacer, como la vida misma, una sonrisa puede más que mil razones...) carne de ternera muy rojita y suave (no me pregunten que parte , lo desconozco, pero el chico entendió cuando le explique que la quería para desmechar) se desmenuza una vez que esté blanda, se ponen a sofreír dos dientes de ajo, algunos tomates rojos, de cualquier nacionalidad o raza, media cebolla, un trozo de medio pimiento viejo que me quedaba en la nevera, y un poco de cilantro (Esto último ya es para paladares exploradores) Todo se guisa con la carne hasta que huela rico. Queso blanco rayado, mantequilla y listo.

Arepas con carne mechada y queso, ahh y trozos de aguacate (lo blanco es queso de vaca rallado) .

PD. Se avisa que es un desayuno muy contundente, esta vez milagrosamente no se me quemaron las arepas, bingo!!!

Primavera 2010

2010-06-02T23:51:00.028+02:00

Elegancia envidiable!

Son galletones deliciosos, algunos rellenos!!

Qué vaina más rica Diosss!

El rincón de doña Lila

Una de las cosas que más me gusta de Europa, es el arte de las cosas básicas (Mercado de pueblo francés)

Cosecha propia

A ésta me la robé en una plaza

Rosas rojas de Vinarós

En su máxima expresión sexual mmmmmm qué sugerente!!!

Campos de amapolas francesas

Yo también tengo un príncipe que roba flores para mí

Esta sí que es una preciosa canción...

Viejos amores, nuevos abrazos.

2010-05-31T23:00:00.003+02:00

Es rico reencontrarte con tu gente, es delicioso disfrutar del aroma que despide el cuerpecito arrugado de tu abuela en un abrazo, sentirte afortunada de compartir una charla interesante, y feliz con esa mujer octogenaria, que peinó tus rizos mientras te enseñaba las primeras canciones al ritmo de la mecida de un chinchorro, es sorprendente ver como las grandes personalidades nunca cambian sino que por el contrario, pulen sus brillos como una preciosa piedra que brota misteriosa de la tierra.

Como típica venezolana melodramática, espectacular y romántica, me he internado monte adentro para rebuscar en mis recuerdos el camino de vuelta a la casa de mí abuela, (sin avisar). Como de costumbre, la puerta de su casa estaba abierta de par en par, me he bajado de la camioneta y ella se ha aparecido en el pasillo sonriente con sus gafas en la cabeza diciendo mí Lila... Cómo te apareces así sin decirme nada mamita...(en realidad decía mí verdadero nombre) hacía menos de quince días esta valiosa mujer había dejado en un cementerio a su segundo hijo.

La he encontrado entera, bien plantada, con el telar armado, los frijoles aliñados, media peineta es sus grises cabellos y un refrescante vaso de jugo de lechosa para mitigar el calor por el largo viaje (No cabe en la cabeza de una mujer tan inteligente la perdedora palabra depresión, para eso ya tiene claro que nacimos para morir). Son así las mujeres interesantes, no es porque sea mi abuela os lo juro, pero yo la veo y más que cariño de nieta , lo que siento es una profunda admiración por su exquisita personalidad.

En un ratico, como decimos allí, me puso al corriente de los destrozos que se han venido sucediendo en el país durante mi ausencia, con la claridad innata de la mejor crítica política que he conocido en la vida, una que fundamenta su ideología desde lo más básico que es el bienestar común de la vida en núcleos sociales puro y simple, sin derechas ni izquierdas, una que no abandona su pueblo en búsqueda del "progreso de las ciudades" por ningún precio, una que no entiende cómo puedo sentirme bien sin tener cerca el embriagador olor a tierra mojada, una que cree firmemente en el poder de sus manos para construir lo imposible. Yo la observaba con atención y tomaba mis apuntes mentales de cada frase magistral que salía de sus labios, es tan simple la vida, la felicidad, la sabiduría visto desde la óptica de esas gafitas marrones que tantos vestidos me ha cosido. Se fue a buscarme las fotos, para que yo viera que sigue tan pendiente de mí como hace años cuando colgaba mis cuadros orgullosa en la pared (le he robado algunas de cuando era niña en las que ya se veía lo fea que iba a resultar de grande ajajajaja) Ha sido un encuentro divino, pletórico y lleno de nostalgias, pero además necesario para potenciar los cimientos de la mujer que quiero llegar a ser algún día.

Y aparte de eso, los mimos, los besos y amapuches de mí abuela son de los mejores tesoros que he traído en la maleta de vuelta.

Qué recuerdos guarda el patio de Cleotilde...

Recapitulando...

2010-05-26T00:45:00.005+02:00

(trozos de una canción)

Me desperté con el trino de los pájaros cantores. Turpiales y ruiseñores alegraron mi niñez y hoy, en plena madurez, no he visto tiempos mejores...

De la pobreza aprendí a distinguir lo exquisito, a dar aunque sea poquito, que con un toque de amor termina siendo infinito.

Me convertí en peregrina, salí a buscar mi destino y a escribir mi propia historia. Aún guardo en la memoria en forma subliminal, recuerdos en especial que, bien pudiendo olvidarlos, he preferido guardarlos por mi bien o por mi mal. He rodado tanto y tanto más lo que falta por ver, cosas que a mi parecer dejan un hondo quebranto, con la devoción de un santo prefiero aguanta callá y hasta me quedo asombrá al mirar tanta pobreza, diciéndome con tristeza, Dios por aquí no ha pasao...

PD: Pude hacer fotos duras. Las ciudades abrían sus vísceras ostentando orgullosas el extraordinario brillo de sus miserias, pero yo he decidido respetar esa belleza que guardó hace años mí retina, y escuchar como un susurro en mí corazón la certeza de que aún nacen flores hasta en las montañas de basura...

Las casas tienen más años que yo, son de mí pueblo natal y se conservan intactas sin necesidad de que la UNESCO las patrimonie (son preciosas)

No señor...

2010-05-19T23:41:00.010+02:00

No, todos los azules no son iguales... Este es el azul interrumpido por el atrevido Guaira Repano y desde allí ya se siente el poder de una tierra caliente que reclama un pueblo digno de merecer tanta belleza.

A esta altura se acabó la magia justo cuando un guapo azafato italiano me recordó que yo iba dentro de un pájaro de hojalata ... (pero, como yo ya no estaba en las europas pensaba que podía hacer lo que me diera la gana, ja!)

Bien zapatiao carajo!!!

Entre nubes de algodón dulce...

2010-05-04T00:45:00.003+02:00

Barcelona - Roma - Caracas------ Casita...... ; )

Dilemática

2010-04-24T19:11:00.007+02:00

Las cosas que una tiene que escuchar... Mi psicóloga de cabecera acaba de descubrir the hot water, ella se sienta muy segura a explicarme que en mi cabeza hay varios dilemas... (Coño!!) Ha tenido que hacer un gran test detallado de mis ¿Cómo les llamó? Contractos?? Eso, de las diferentes enfoques en las que se basa la construcción particular que me hago de la vida, dedujo que soy un sujeto que hace múltiples enfoques de la vida (O sea) qué no soy de dos polos, ni de extremos, ni dos vertientes, que analizo las cosas desde varios puntos de vista (algo así como ver la tele en varias dimensiones?) Luego, continuó explicando que esa rebeldía e inconformidad que me invade es tan grande como la nube famosa que acaba de cubrir Europa (vaya descubrimientos) y bla, bla, bla...

Pero claro, yo la escuchaba atentamente con una gran frustración, cuando una acude a gente que se ha dejado las pestañas en la universidad espera que le cuente historias nuevas o desconocidas, no que le diga lo que una sabe y requetesabe (luego de Freud, en las universidades no se ha enseñado nada más interesante?) En fin, la chica me ha contado una historia que me vengo leyendo hace años, y lo peor es que no tenía ni la menor idea igual que yo del desenlace de esta mí pequeña teleserie, más allá de eso he pensado que nuevamente he perdido mi tiempo con un especialista, tendré que confiar más en mi criterio y tener claro que cuando yo digo que la burra es negra, es porque tengo los pelos en la mano...

Entonces me dije, pues nada, lo mejor será seguir intentando experimentar en los fogones visto que el rumbo que debe llevar mi vida es tan inconexo... Aquí va, he preparado para festejar Sant Jordi (mentiras, en mi mundo cualquier excusa es buena para fiesta)

Pato a la Naranja:

Es que a mí no se me puede ocurrir algo fácil de conseguir en el super, se supone que debía encontrar una pechuga, pero no habia, de pato solo tenían estos dos muslitos, el proceso es simple; lavarlos incluida la sartén y ponerlos en fuego medio a freírse en su propia grasa, que es bastante, suelta tanta grasa como para freír una ración de patatas, ir dándoles vuelta y vuelta como yo, analizando en la cama el sujeto tan interesante que parezco cuando una letrada me analiza y pone sus teorías sobre mí en papel.

Una vez doradas las dos caras de esta moneda se sacan de la sartén para retirar el aceite de la mismas y deben tenerse preparados el resto de los ingredientes, cinco naranjitas de las más dulcitas que se puedan encontrar para que la salsa quede bien chévere de dulzor natural, mantequilla, una pastilla de caldo de carne derretida en agua dentro del microondas, y una copa de (bueno, en la receta de internet decían que de Jerez, pero como yo de Jerez ya no quiero ni oír el ruido de los caballos) le he puesto un licor blanco que es el mismo que uso para hacer los mojitos, y un tarrito de granizado de limón que me senté a comer en el sofá mientras se espesaba la salsa. Bien, los muslos deben ser salpimentados al comienzo del proceso, la salsa no lleva más sal que aquella que deja la pastilla de caldo, ups me olvidaba, se tienen que exprimir 4 naranjas y hacer un vaso de jugo (todos los ingredientes a la sartén un buen rato y al final una pizca de harina de maíz para darle la textura adecuada).

Por último, cortar la naranja que queda en trozos a gusto de cada uno y freírlas en mantequilla.

Listo, ha quedado un complejo plato para Sant Jordi llenito de tantos dilemas como la cocinera fue echándole a la cazuela.

Choroní

2010-04-17T12:11:00.004+02:00

Es el pueblo donde nacieron los abuelos de mi marido, una joya preciosa encajada en el parque nacional más importante del estado Aragua, es también el pueblo del vídeo de este post.

No, no es como un destino europeo de esos que aparecen en las guías y que luego cuando los recorres notas que todas las capitales del continente en el fondo son una franquicia que poco esconde, mucho aburren y bastante se repite. (ya lo sé los museos y tal bla, bla, bla. Pura mierda que poca gente realmente entiende)

Choroní, sí que esconde secretos, las rocas de sus ríos guardan celosamente los inconfesables secretos que solo quien es capaz de descifrar el canto de sus pozos y cascadas, la danza del vientos en las ramas de bambú, puede descubrirlos (entre ellos, los secretos mios y de alguno más) Como todo pedacito de cielo, también es zona franca para los alucinógenos. Pero lo más importante es que resulta un estallido de naturaleza pura que emociona la vista.

Por qué una leche, si se pueden tener 3

2010-04-12T00:59:00.009+02:00

Antonio cumplió 45 años lo que me dio la excusa perfecta para volver a lucir el flamante delantal. Claro a la gente lo primero que se le ocurre es: sí vas a preparar algo yo quiero que sea algo de Venezuela... He tenido que rebuscar en internet la receta de la única torta venezolana que me gusta (Qué desde luego no es la más típica ni mucho menos) Pero fue la más fácil de hacer.

Comencé a hacer una torta tres leches al estilo Lila-venezolano, por consiguiente los chistes del tipo Arguiñano no se admiten, esto es un trabajo serio : )

Desempolvé unos cacharros que descansaban en la vieja estantería (No sin antes leerme el manual) Sí, como era de esperarse compré un bizcocho base en el supermercado para ir sobre seguro, una vez colocado el bizcocho dentro del molde hice montones de huequitos al mismo con un palito de brochetas o en su defecto algún objeto de puntitas (no, no, y nuevamente noooo, no hacerlos con los palitos chinos del pelo qué luego se quedan llenos de mantequilla) Eso que se ve en la foto como una mezcla blanca en un cuenco, es efectivamente una mezcla de las tres leches que use: Leche evaporada, leche condensada y, crema de leche (preguntar a las chicas del súper que ellas saben cuales son) Todas se juntan en el cuenco y se intenta menear hasta que se conviertan en un liquido homogéneo (Ojo, mucho cuidado con la leche condensada que va por la vida empalagándolo todo hay que ir echándola poquito a poco, como la vida misma cuando das todo de sí ...) Bien, ese juguito cremoso, se vierte sobre el bizcocho que ya tiene muchos huequecitos que filtraran la mezcla hasta que todo quede muy enchumbado...

Tengo que decir que mientras el bizcocho se chupaba lentamente al juguito, yo decidí animarme a estrenar el cacharro ruidoso que hace milagros, he retirado con la perfección de una profesional la clara de las yemas sin que se juntaran nunca más, exactamente cuatro claras de huevo las he tirado en otro cuenco y al poner la batidora en la velocidad 2 voilà!! se fue haciendo la magia, lo siguiente fue ir espolvoreando el azúcar, un chorrito de limón (ni idea de para qué) y seguir batiendo (Qué bien se siente una cuando los huevos pasan de ser un nada a convertirse en una nieve blanca y brillante, ha sido una experiencia cósmica) allí estuve dándole a las claras un rato más deslumbrada con su textura, tengo que decir que iba metiéndole el dedito para probar el dulzor y no pasarme con el azúcar.

Luego, he improvisado una manga pastelera con una bolsita de esas de guardar cosas en la nevera, metí tanto merengue hasta hacer una especie de tetita, le abrí un orificio en la punta y procedí a apretarlo hasta acabar cubriendo la torta tal como se ve en la foto ( qué bonito me ha quedado, es que me imagino siendo la yaya de Patch Adams nadando en este dulce merengue)

Lo último fue ir repartiéndole fruta cortada para darle un tono de color (pero la torta verdadera sólo lleva canela sobre el merengue, lo que pasa es que así se ve aburrida)

Y para cerrar cantarle la de costumbre...

Pd: Mejor si se deja un buen rato en la nevera o de un día para otro, bebe ir en un envase cerrado porque es jugosa por dentro.

10 de Abril

2010-04-10T13:30:00.003+02:00

Los días tristes nunca se olvidan... Convierten a los sucesivos en innecesarios, palidecen los naranjas más brillantes de cualquier primavera nueva. Dicen los especialistas que amar a los invisibles por más de seis meses es patológico y dicen los optimistas, todo pasa... Y comentan los necios -estás joven...

Pero, cuando tejes con lana de ternura y esperanza la mantita que cubrirá tu alma para llenarla de ilusión, risas, alegrías, sueños, amor y vida, pones en cada trazo tu mejor empeño, extiendes y vas viendo la belleza del tejido, orgullosa de tu creación, sin saber que un día como hoy te levantaras sin ella.

Se enmudecen los pensamientos, se pierden en el aire las respuestas a la lógica, se deja de creer en todo y en nada, te das cuenta de que es mentira lo de querer es poder, te enfrascas en los mejor no... Te enteras de lo que realmente significa amar sin esperar, porque la espera dejó de ser una motivación para convertirse en la punta del acantilado sin camino de retorno.

Y es verdad que la gente se hace nadie, es cierto qué me sobra el aire e inevitablemente, así son los días tristes...

Las Caras del asueto...

2010-04-05T23:38:00.007+02:00

Barcelona, t'estimo!

Tú, sigue buscando mi negro que yo te espero aquí abajo...

Y ya disponibles los días... Por qué no tumbarnos a ver como mueren!

Qué tienen en común, una montaña catalana, una familia gallega, y una venezolana? Una barbacoa inmigrante de resurrección.

Ahhh, qué rico es abril... (Mientras tanto, en Venezuela comen arroz con coco y pescado)

De camino a la cruz

2010-04-02T11:27:00.004+02:00

No hay nada que hacer, Tamanaco y Tibaire comienzan a entrar en calor, es primavera, una vez clavado tenemos que enterrar a Jesús con todos los honores :) ...

For Onuba !!

2010-03-31T15:01:00.006+02:00

Y tú que te pensabas... Que te iba a esperar seis meses como una piedra seca en la playa? Ha llovido mucho desde entonces, por pasar, aquí ha pasado te todo hasta pelotas de nieve en los techos de Gaudí, pero inevitablemente, sí yo te he estado esperando de piernas ups!!! Perdón, de puertas abiertas ajajaja (Es mutuo) Estoy dando brinquitos de alegría de que finalmente te haya vomitado el mar.

Con acento venezolano pa ti...

30 noches de pasión.

2010-03-30T00:06:00.000+02:00

Pasaba por aquí...
Un poco distraída, como quien no quiere la cosa, ya con doce mil sesenta y cinco días atiborrados en el morral, treinta noches de marzo muriendo entre mis dedos, cinco euros en el monedero, una cabeza bastante espesa que solo esconde rizos y alguna que otra cana maldita, he visto el portátil entre la ruma de papeles desordenados, amenazando con el colapso y me he dicho: Coño!! mientras una negra linda cante tan divinamente yo la colgaré en el blog.

La neu...

2010-03-09T09:25:00.009+01:00

Heladitos de limón...

Pobrecita, está como yo muy confundida!!!

Bueno... Anda muchachona tropical, empujate calle abajo!!

Curiosamente, este es mí árbol de navidad ya muerto en el patio esperando que nos animemos a tirarlo un domingo de estos, nadie le hubiera pronosticado este precioso vestido blanco.

Y al final de la nevada, cuando ya me ardan las manitos de tanto hacer bolitas... Hay que derretir el hielo con algo caliente. unmmmmmmm!!!

En mis sueños

2010-03-05T14:28:00.004+01:00

Aquellas cosas pequeñas, pero importantes, que pasan desapercibidas, porque vamos viviendo a 200 kilómetros por hora (cada día estoy más hortera y rosa Diosss)

Yo tengo un gusto musical más bien rancio y envejecido, mucho más de lo normal (osea que mí abuela baila reguetón mientras yo escucho cada dinosaurio musical que da vergüenza) Pero siempre voy escuchando música por la vida, incluso a veces tengo problemas, porque la gente dice que no les presto atención, no porque esté atenta a la musica, sino porque voy en un estado de autismo absoluto.

Todo venezolano de mi edad (18 añitos y alguno más) sabe que la influencia musical predominante o aquella de mayor auge la tuvimos en los 80, proveniente casi en su totalidad de los Estados Unidos de Norte América (diablos!! parezco ya una vieja historiadora). Bien, entonces puedo tener en mi archivo musical cualquier cantidad de melodías provenientes de aquel lejano país. Ya lo he dicho otras veces, he mamado los gustos musicales de mi hermana mayor, que por aquellos años era quien cuidaba de mi; tiempo en los que ella lucía unas majestuosas tetas NATURALES, aún no llegaba la prodigiosa silicona a los alcances de la masa(uyy me pierdo). Pues eso, iba ella divina de la muerte con sus pantaloncitos amarillo pollito, bien pegaditos, un culazo tenía la muchacha de esos para encomendarse a Dios, y una camiseta roja amarrada sobre el ombligo, dejando lucir en primer plano sus innombrables tentaciones. Ella, más bien pálida, porque rubia no puede ser, no es canela como yo. Era la chica de moda del barrio, aunque sus curvas estaban bastante desarrolladas para sus 15 añitos y podían llevar a cualquier atrevido a la cárcel. Solía escaparse de vez en cuando con algún pendejito de por allí cerca con su hermanita negra de coletas apretadas (Yo misma) al parque, Sí, señores, al parque. Por aquel entonces las historias más tórridas, que si llegaban a un beso con lengua era un escandalo social, se sucedían en un parquecito de mi pueblo (y que me ha conducido a contar esto?) Upsss, ya lo recuerdo, pues que sus Calistos enamorados le solían escenificar un cortejo muy de moda por aquellos tiempos "La popular serenata" y, claro, yo en mi etapa de esponja captalotodo, en vez de estar dibujando soles y pajaritos en casa o en algún ambiente infantil, estaba en un columpio del parque escuchando esta canción, mientras mi hermana reía como idiotizada por un greñudo potencialmente espantoso que llevaba una radio cassette para amenizar la tarde y además se la cantaba el jodio. (madre mía... Como se entere que estoy contando estas cosas, me mata)

Aún cuando han pasado milenios de aquellas experiencias, yo sigo manteniendo el gusto por esas tendencias musicales. Sin embargo, hoy me he dado cuenta de que pocas veces he escuchado realmente la musica, aunque la he oído mucho, sólo la escuché hasta hoy, y noté que no solo fuimos influidos por aquellas melodías, sino que además nosotros también estamos en ellas. Comienza la canción precisamente con el ruido de un Palo de Lluvia, cuando percibo en mis oídos el chinchineo de las semillas y, me suena de otros momentos de vida, busco el título en Google ¿Qué me encuentro? Efectivamente, un palo de lluvia; no sólo eso, sino que además en el vídeo tienen una preciosa Guacamaya, varias maracas, algunos instrumentos más que he visto en Brasil pero a los que no les sé el nombre. No hay nada más característico de la selva amazónica que este instrumento precioso que relaja y nos trae de vuelta creencias ancestrales perdidas.

Y pienso... (Que para no joder este post especialmente rosa dejaré para otro día las influencias que noto hoy en día entre estas culturas) Gracias, REO Speedwagon por traer a mí memoria cositas tan chéveres.

Desde luego, dormir es un momento especial porque es allí donde te encuentro en mis sueños.

PD. El palo de lluvia son dos varas que lleva el vocalista en sus manos en algún momento del vídeo y el del salón de mi casa está en la foto.

Leer

2010-03-04T20:12:00.004+01:00

Leer, ya se sabe que me gusta más bien poco, no por falta de tiempo ni de recursos, es más bien tremenda apatía a la lectura. Es que cuando empiezo a leer, por ejemplo, a algún latinoamericano, europeo o de donde sea, se me mete una agujita de imaginar que llevó al escritor al tema plasmado, su idiosincrasia, su posición socio-económica, comienzo a desmenuzar y leer algunos datos biográficos que luego acaban alejándome de la magia que envuelven sus paginas y posicionándome en aquello que siempre he despreciado de esta sociedad, aquello que da vía libre a la concepción del arte elitista que siempre he rechazado.., acabo decepcionándome y no lo leo. Solía ocurrirme mucho con los escritores venezolanos.

La cúpula del arte venezolano siempre perteneció a cuatro gatos, hijos de europeos inmigrantes que formaban parte de la burguesía colonial y sus sucesores. De aquella manera, desde el libro de texto más básico de la educación en mi país se fomentó la admiración por lo foráneo, dejando de lado el cultivo de la cultura autóctona (Luego, es normal que yo no entienda tanto desprecio europeo por lo de otros mundos). Acabé viendo a los principales literatos venezolanos como burgueses, cansinos, manipuladores que aprovechaban un mercado virgen monopolizado y perdí el interés (de aquella manera tenía una excusa perfecta para mi apatía lectora). Claro, no se puede vivir siempre dentro de esta burbuja ignorante, se crece, se cumplen años... En algo tendré que ocupar el tiempo ahora que me vuelvo casi premenopáusica (Un poco de melodrama siempre, o dejaría de ser yo, ajajaj)

Pues ha sido así nuestra literatura, pero creo que en todas partes ha sido igual y, es una realidad más allá de nosotros mismos. ¿Una realidad nuestra o del mundo? Por ejemplo, hace días veía en el 33, un canal catalán, a un pastor de ovejas fascinante de esos que hablan el catalán como le llamo yo, catalán trancao!!, porque no es este barcelonés fácil de traducir. Me quedé enganchada a la poesía, la sabiduría y la vida de aquel pastor (perdón, soy tan elemental que a mí este tipo de gente me vuelve loca de fascinación). Aquel hombre que, solo frente a una cámara, logró engancharme con la exquisitez explícita de un relato vivencial en torno a sus ovejas, el tiempo y la montaña. Este personaje pasa desapercibido por el mundo en general. Yo veo arte en cada una de sus arrugas y esa es mí realidad particular no la del universo.

Una manera de reconciliarme con la lectura es esto de los bloguer, a los que leo siempre que puedo, incluso hasta de madrugada. Quizá es gente que escribe desde una óptica más humana (no todos, claro). Ha sido como el surgir de aquellos que tenían algo que decir sin el soporte de algún padrino que les abra las grandes puertas del mercado. Así voy encontrándome, sin proponérmelo, con gente de gran poder en sus letras, humoristas geniales, o cualquier cantidad de personas que dejan huella en mí sin darse cuenta. Últimamente disfruto mucho más de leerles sin que sepan que les leo, es como tener un rinconcito de intimidad con sus letras, onanismo en estado puro. Ayer leía a un bloguer al que realmente debería leer más seguido, porque va vomitando verdades de esas que son necesarias y productivas. Y de allí he sacado esto de la realidad particular: él hablaba sobre los sentimientos desde un punto de vista menos melodramático del que yo estoy acostumbrada. Es cierto todo lo que decía, tanto que desmontaba drásticamente muchos de mis sufrimientos personales, convirtiéndolos en una fantasía de mi realidad virtual (una realidad que me inventado solita) .Claro, tampoco es que sea fácil de la noche a la mañana digerir qué utilizas el mundo para sufrir como una condenada y auto-lesionarte. Así que he decidido imprimir su post que me ha ocupado 4 paginas y leérmelo, releérmelo hasta que realmente pueda interiorizar el concepto para darle utilidad en mi vida cotidiana. Pero bueno, aparte de todo eso quiero retomar las raíces literarias de Venezuela donde las dejé olvidadas.

Qué bonita esta canción, de una paz difícil de conciliar...

1 de Marzo!!!

2010-03-01T14:39:00.005+01:00

Ha llegado el mes más bonito del año, no solo porque se inicia la primavera, sino porque además es el mes en que ha nacido esta preciosa flor venezolana (Quien va a ser, yo misma pues...) Sí, si tengo abuela, pero está lejos.

Empiezo a sentir una especie de energía especial que atraviesa la cortina de mi ventana, he notado que mientras dormía me desprendí de los patucos que mantienen mis pies calientes (eso significa que comienzo a estar más cerquita de del calor que tibia mi corazoncito cual sancudito del trópico y restablece mi salud mental caribeña)

Bueno, se sabe que yo tengo una especie de trastorno bipolar que va estrechamente relacionado con el estado del tiempo, paso de un eufórico total a hundirme en el fango, según marque los rayitos del sol en mi piel sus huellas (en dos platos, me he levantado casi primaveral)

Así que, como no tengo nada que hacer, me he puesto a organizar decretos ley desde hoy para que se publiquen y cumplan en los meses venideros porque a mí da la gana de que el universo gire en torno a ellos.

Para amenizar esta faena legislativa nada mejor que una salsita rica mijito!

A Dios rogando y con el mazo si puedes, dale bien duro!

2010-02-28T23:14:00.005+01:00

El mes que viene mañana, llega nuevamente otro día de la mujer, pero la trabajadora no la maltratada...

Hace unos meses comentaba un ponente en su charla sobre la violencia de genero, que ésta nuestra sociedad se ha acostumbrado a ver el amor relacionándolo siempre con el dolor, lo pasional y tal, para apoyar su teoría colocó dos vídeos de canciones románticas "curiosamente" una de las canciones era de una chica andaluza de estas famosillas de la que ahora no recuerdo el nombre, la otra de Carlos Baute con Marta Sanchez (Vaya topicazo, ligar lo pasional a lo sudacoandaluz) No se asuste nadie a veces me invento palabras cutres. Bien, hasta allí todo marchaba según lo previsto, él exponía que para nada estaba colgado en las manos de su señora esposa con la que compartía además la trabajosa labor de criar a una niña (de estos hogares chéveres de revista y manual) Pero que a él le gustaría alguna vez escuchar canciones que relaten ese tipo de amor cotidiano (del que por otro lado siempre me he manifestado admiradora) Irónicamente, cuando me dirigía a la parada del metro en plaza España, dos adolescentes (Chico, chica) jugueteaban dándose tortazos, felices, como sí un poco de agresividad les proporcionara un extra de placer, no sacaba de mi cabeza la imagen del ponente dándole latigazos vestido de BDSM a su preciosa esposa (los hay, y muchos...) Ponentes serios con gustos poco comunes.

Entonces, yo me preguntaba ¿Van por allí los tiros? ¿Es la violencia de genero producto de la venta publica del llamemos-le "Arte pasional"? ¿Como nos quitamos miles de años de arte machista, dónde metemos a Picasso, Neruda, entre otros, o forma parte de un algo más que aún desconocemos? Lo he vivido en cada museo que he visitado, todos sus rincones están impregnados de sadismo, violencia, dolor. Luego, es cierto que las historias con un toquecito de morbo son las que nos gustan a la mayoría, lo reconozcamos o no (mis favoritas son las historias de infieles, me apasionan)

Me quedé sin respuestas a mis preguntas, aunque creo este tema puede formar parte de una enfermedad social, una de tantas, yo la relacionaría con este orden económico de vivir en familia cuando realmente lo que nos pide nuestra naturaleza es copular aquí, allá con unos y otros como tuvo que haber sido siempre, antes de que se inventaran esta historia de aglutinarnos en centros urbanos, poner una mujer dentro de casa a cuidar a los niños y, a un hombre de borrego a partirse el lomo en una cadena de producción. ¿Somos tan evolucionados-civilizados cómo pensamos?

Mientras elucubramos unos y otros para determinar lo que impide que un ser humano detenga su mano antes de agredir a otr@, en los medios de comunicación nos venden a diario el discurso engañabobos de leyes, numeritos de ayuda, medidas superfluas, dictadas por los de cuello blanco (aquellos que hartos de tanto darle al cuerpo toda clase de placeres experimentan en los reductos más selectos una violencia, salvaje de la que solo se nos dibujan pinceladas en alguna que otra película, de esa en la que los cuerpos no aparecen, pero que todos sabemos que en realidad existe) Otra cosa es esa pasividad femenina que siempre me ha costado entender (aunque me esfuerzo por asimilarlo) claro, sabemos todos que a mí me faltan cuatro tornillos en esta cabeza y, quizá por eso pienso así, pero para mí, la violencia siempre debe generar violencia. No podría vivir poniendo la otra mejilla para que me den la próxima torta mañana (cuando escribo esto, recuerdo una anécdota de un abogado que comentaba una vez, que un@ no debe nunca responder a un golpe, con otro golpe, no se debe instar a los niñ@s a que devuelvan el golpe a sus compañeros cuando estos le peguen, PARA ESO ESTÁN LAS LEYES Qué bonito... )

Eso creo que hace parte de la condición humana de cada quien, mi hermana menor y yo, hijas de los mismos padres, ella sería incapaz de devolver un golpe, yo moriría de la rabia si me quedo sin poder devolverlo, de hecho las veces que he podido responder a tipo de ataque he sentido un poco de placer...

Nit de Veneçuela.

2010-02-27T20:01:00.007+01:00

Es que yo me apunto a todos los bochinches posibles... Sin embargo, el año pasado vino Franco de Vita al Palau Sant Jordi y no me sentía muy motivada a ir a verle. Esta vez accedí, mi chico es fanático de las canciones de este musico (Las usaba para calentarme la oreja en nuestra etapa de noviecitos) Para mí, representan un bonito recuerdo, pero también tengo que reconocer que su calidad bocal no es de mis favoritas, eso hace que prefiera su voz en formato mp3 tomada en préstamo sin fines de lucro de alguna pagina web como debe ser. Aún así, fuimos al concierto anoche en el palau de la música.

Debo decir que ha sido una noche bastante chévere desde todos los puntos de vista. No se percibía aquel tormentoso frío de días atrás y, la lluvia dejaba un pequeño espacio para que una majestuosa luna redonda sacara su hermosa gordura blanca a inundar el cielo. Yo me decanté por tonos rojos con florecitas blancas. Una vez allí, nos tomamos el té frente a la tenue lucesita de una vela, entre la gente, muchos acentos conocidos, rostros familiares y ambiente muy distinto a los que he visto anteriormente en este mismo lugar, era una sensación de déjà vu, parecía estar en Venezuela en plena vía laietana (Qué raro, pensaba, eso también vendría incluido en la entrada) En fin... Dentro de la sala me di cuenta de que no eran exageraciones mías, todo estaba plegado de venezolan@s eramos muchos, (Es difícil ver tantos paisanos en Barcelona) algunos con sus respectivas banderas y todo (Eso nunca lo he entendido, de donde sacan ese espíritu patriotero empedernido)

Lo vi como un pequeño gueto, estaba extrañada y a la expectativa. Claro, siempre que he venido a un espectáculo relativamente pequeño y poco importante soy la única chicharrón moreno del lugar, cuando apareció el muchacho cantarín, aquellas féminas pasionales y desenfrenadas se estaban derritiendo literalmente (Yo, mantenía aún la compostura, un poco perturbada porque la señorita que estaba detrás de mí, tenía una especie de voz pito amplificada que me taladraba ferozmente los oídos) Aquello empezaba a calentarse, mi espos me daba pertinentes apretones a ver si me acababa de relajar y, me rendía a sus melosas canciones en la oreja (entonces me preguntaba ¿No es mejor que las cantes desnudito en casita, es necesario venir entre tanta gente para ponernos románticos, o sí, o necesitamos exhibirnos un poco? Digo yo, así en mí inframundo del pajarito) Lo de las cancioncitas y tal, poco a poco se fue transformando en prominentes besos (lengua incorporada, carentes del estilo americano de costumbre) Mis braguitas empezaban a quedar un poco flojas y ... No, tampoco es que sea adecuado dar detalles, solo diré que a mi chico se le ha vuelto a meter en el cuerpo aquel muchacho romántico, y apasionado del que me enamoré, ha dejado de lado su postura de neoseriedad prematura, todo esto gracias al clima venezolanísimo que se respiraba en el ambiente (Finalmente, el trópico nos condiciona en el amor, no son tópicos?)

El Palau, por una noche fue una isla del Caribe con sol radiante incorporado, Franco no pasó el examen de la acústica del palau para mí gusto (sus músicos, sí) Pero, nos alquiló un ratico pleno de tantas cosas que una echa de menos cuando está lejos, ha sido un gustazo escuchar ese acentito, ver a los paisanos vibrar de alegría. Dan ganitas de Venezuela, sol, salsita, morenitos que te cantan al oído y, los que se cuelgan sus banderas al cuello qué también cuentan aunque no compartamos criterios. Por lo demás como suele decir mi abuela, allí ha cantao un gentío!

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MIEDOS 2010

2010-02-24T23:54:00.006+01:00

Porque el calendario nos marca 2010 años y contando... Por las incesantes y poderosas lluvias que van desterrando todo lo que no pertenece a las personas y sí a los ríos, porque la naturaleza nos revoluciona de manera apasionante, por el antagonismo abismal entre un paquetito de harina pan y una lata de aceitunas; por ti, por los besos frescos de Antonia; por mí. Porque al fin está a punto de morir un doloroso Febrero que remueve la memoria de mis entrañas, por los mocos que chocan contra mi pañuelo. Es necesario sacar el tendedero y aprovechar estos rayitos de sol para colgar los miedos a secar, esperando que se achicharren para siempre antes de que vuelva a llover.

Tengo miedo al desarraigo.

A llegar tarde.

A que toda mi cabellera se tiña de gris.

A la indiferencia de sus ojos.

A esta nostalgia crónica sin receta.

A no aprender nunca a perdonar de corazón y sin resentimientos.

A la vejez solitaria.

A la xenofobia.

A sentirme extranjera en mi país.

A dejar de soñar.

A enamorarme de nuevo.

A no enamorarme nunca más (O dejar de estar enamorada)

Al futuro de mi país (Y de mis familiares que aún viven en él)

A la muerte de mi memoria.

A perder las ganas de cantar.

A conducir.

Algunos miedos persisten:

A las vías del tren.

A los aeropuertos.

A la muerte.

Al hielo del abandono.

A buscar, sin saber que es lo que quiero encontrar.

Al mañana, sin...

A que cada día me importan menos algunas cosas, personas, o circunstancias.

A tropezar una vez más con las mismas piedras del pasado.

A no verte nunca más.

Al dolor.

A tu abrazo cuando regrese.

A no saber encontrar mi norte y mi realización plena.

A cambiar y perderme en ese cambio.

A nuevas decepciones.

A qué un día no le gusten, mis tetas, nalgas y todo el pack que hoy le hace acelerar el torrente de sus venas.

En líneas generales, soy una perfecta cobarde, no acabaría esta lista nunca aunque me haga bien sacar unos cuantos miedos a pasear, luego de un tiempo los volveré a leer y me parecerán soberanas pendejadas de una treintañera con cerebro adolescente. Ya he perdido el miedo a no madurar, me gusta mi inmadurez...

Domingos evocadores.

2010-02-21T23:51:00.007+01:00

Nuestro interior esconde tantas cosas de las que de alguna manera no tenemos conciencia y, a veces podemos sorprendernos a nosotros mismos de las reacciones que tenemos.

El tiempo va colocando a cada uno en su lugar!! Decía esta tarde mi madre postiza, no recuerdo sí antes he escrito que tengo un amor de madre que me ha regalado el viento, al que cuido como un precioso tesoro que me encontré en la orilla del mar, y lo escondí en mi bolsillo antes de que otro lo reclamara. Pues bien, es una mujer venezolana a la que tenía 5 años sin ver y hemos mantenido una relación telefónica todo este tiempo, pero durante una etapa de mi vida; nuestra relación fue intensa, su hija y yo solíamos robarnos los limones de su patio (Sí, lo de robar limones me viene de tiempo atrás) Para hacernos deliciosas limonadas, las que luego degustábamos durante su ausencia bañándonos en una alberca vieja y abandonada del solar de una casa antigua de la zona. Ella nos armaba regaños del tamaño del macizo guayanes, pensaba que durante esas tardes de calor de casi 40 grados, copularíamos con medio barrio bajo los arboles, aquella idea le atormentaba tanto que a punto estuvo muchas veces de encerrarnos a palos en una de las habitaciones de su casa (Nosotras, desde luego... No escarmentábamos, se nos salían cuatro lágrimas y, vuelta a empezar las aventurillas adolescentes)

Lo de los escondites del interior viene a cuento a raíz de que ella ha venido de Venezuela hace unos cuatro días, le decía a su hija (La misma de la alberca) Cuándo vamos a casa de Lila, vive cerca de aquí, cómo es si vive cerca no pasamos un ratico por su casa? Finalmente, hoy suena el timbre del edificio en el que vivo, yo tenia las yucas peladas, cortadas e hirviendo, para la sopa de pescado que ella prepararía (Yo, tan contenta, eufórica, tenía puesta musiquita venezolana y tal) Muy chévere, de fiesta vamos... Cuando la veo, me abraza, comienzo a llorar como una nena pequeña recordando todos los regaños que me dio, los regalitos de cumple, las miradas cómplices, las de dolor en muchas ocasiones, todo un cúmulo de sensaciones, todas las veces que he llorado sola en este país, extrañando un abrazo fuerte de alguien que realmente me ha conocido y ha aprendido a quererme tan imperfecta y echadita a perder como soy, sin prejuicios, intereses, con pura nobleza, todo eso lo tenia yo guardado en esta almita desvalida. Se han quedado todos perplejos, mi amiga, marido y más personas al verme tan melancólica, llorona como una mocosa indefensa (Le he soltado en medio minuto, todo lo que no le soltaría a un psicólogo ni en un año de terapia)

Es eso, allí está una, completamente desnuda y vulnerable ante los que te saben querer. Al final, la sopa quedó deliciosa y yo pasé una tarde de domingo preciosa como hace años no pasaba, rememorando nuestras historias, creando historias nuevas al calor de una velita aromática, con acento venezolano.

IF YOU LEAVE ME NOW

2010-02-16T23:24:00.008+01:00

Ohh Diablos!!! Se me ha pasado el día de San Valantain y no escribí ni una O partida por la mitad... Es injustificable que una muchachita como yo, tan rossa, deje pasar una oportunidad como esa de enmermelar el blog con alguna cosita melosa.

Es qué hablar del amor es un tema tan complejo y, a la vez tan pegajoso que por más que intentemos pasar de comentar estas cosas, es un asunto ineludible y claro a mí me pasa como a esos ermitaños que aún no sabemos lo que es tener una cuenta en fazebuk, me encuentro perdida y no distingo mandarinas de naranjas. En fin... Qué cuando el lunes le preguntan a una él o la primer impertinente ¿Qué hiciste el día de San Valantain? Ha venido a mi memoria aquellos recuerdos recurrentes en los que las "fechas pico" para mí han sido las más malditas de la historia, en las que me he enfadado por ejemplo por cualquier estupidez en el ascensor de un hotel de varias estrellitas de aquella mi ciudad hogar, y cosas catastróficas de por ese estilo, razón por la cual ha dejado de figurar el día de los corazones sangrantes en mi calendario festivo.

También hay que decir, que la estabilidad de un hogar no atiza mucho los humeantes tizones de historias pasionales de esas que gusta mucho leer, el amor puro y simple frente a una chimenea de las que se enchufan a Endesa o como quiera que se llame la compañía de la luz, no da para mucho más que cuatro frases bonitas que suelen salirme muy de vez en cuando al ver a un chico guapo que atraviesa el pasillo, mientras estrego la esponja contra la grifería del lavamanos para que brille impoluta cuando me lave la carita (Qué cutre!!)

Pero en realidad el amor es así... Siempre he visto patológico enamorarse de pseudo príncipes que aparecen tras besar a un asqueroso sapo (Res de res, de eso nada monada) Podemos, sí queremos, columpiarnos en una nube de algodón de azúcar y, al caer de ella nos pueden recibir en el suelo todas las hojas del otoño bañadas en chocolate blanco y los brazos de nuestro amad@, pero como no aprendamos a amarnos verdadera y abiertamente cuando hay que domiciliar los pagos, cuando hay que sacar la basura cada día, cuando tenemos que aguantarnos las ganas de mandar a la suegra con billete sin retorno al carajo, como cuando cada día tengamos que recoger su cepillo del lavamanos y colocarlo en la repicita del espejo y, así sucesivamente, en lo corriente y corrosivamente real que es la rutina diaria, NO ESTAMOS ENAMORADOS (Yo y mis micro teorías ajajaja)

Luego está la literatura, ¡Ohh la LITERATURA! Por cierto, ¿Qué será de la literatura, cuando todo este mundiopensex destruya lo poco que queda ya del amor mermelada? No lo sé, lo iremos descubriendo con los años, así como hemos aprendido todo lo que nos han ido imponiendo los más inteligentes. Una vez un personaje definió el amor en una conversación y me resultó cuanto menos curiosa, he aquí sus palabras literales: El amor, si lo sientes, para mí, no es amor, es otra cosa. El amor es una burbuja aislante; no se puede sentir porque todo es burbuja y estás dentro de ella.

Yo, por el contrario no suelo definir el amor, aunque sí creo profundamente en una energía desproporcionada que me motiva a estar dentro de la burbuja, e irla llenando poco a poco para que no se rompa y ponerle algunos parches cuando se desgaste por algún roce.

06 - If You Leave Me Now-Chicago

No hay nadie como tú

2010-02-10T23:59:00.007+01:00

Santiago ya aprendió a tararear su primera canción (Qué por supuesto nada tiene que ver con la que a mí me hubiera gustado) Además ya sabe decir su primer número que curiosamente ha sido un tres, consigue nombrar su primera fruta, cambur, dice alto y claro, desde luego también baila.

Santiago es ya todo un venezolanito, que se pega al teléfono durante minutos y sí lo dejan tardaría horas narrando sus primeros proyectos de palabras que por ahora solo son frases poco coherentes y luego formarán parte de este maravilloso universo que es la comunicación. Su madre le dice, vamos a despedirse Santy que para los tíos ya es hora de dormir y, él se pone a llorar como si de un drama se tratase. Pues nada... Santiago, es una muestra más de que cada río debe seguir el caudaloso camino que le van trazando las piedras que trae en sus entrañas.

Pongamos algo de ritmo al estilo de Santiago.

Maracay...Tenemos un problema!!!

2010-01-31T23:07:00.002+01:00

Qué curioso... Lavaba mis dientes como cualquier mañana de cada día, miraba mis grandes y expresivos ojos en el espejo, ellos me acusaban de algo que mis recuerdos no saben, bajaba la mirada para abrir el grifo y enjuagar los labios un poco, cuando de repente vi un brillo especial en la parte frontal derecha de mis cabellos, me acerqué al espejo tanto que el aliento lo empañaba, froté la superficie con mis dedos mojados suavemente, intentando afincar bien el objetivo en mí cabeza y darme cuenta de que es lo que brillaba de manera extraña, nada, perdí el objetivo, rebusqué y no vi nada... Inmediatamente cogí el limpiacristales, limpié laboriosamente la superficie sequé mí rostro y volví a ver esos ojos acusadores tan negros e inquietantes al no haber encontrado el origen del brillo. Esta vez solté el moño de cebolla que reposaba en la parte superior de mí cabeza y se desplomó desordenado un manojo de cabellos y allí estaba de nuevo, erguida, imponente, innegable y ferozmente amenazante. Mí primera cana hacia su aparición sin ningún pudor, se dejó ver esta vez presagiando la próxima llegada de una gran colonia de más de sus malditas colegas.

Esto es trágico, han llegado las canas a mí vida, esta es la primera y la única pero sé que llegarán más, son el comienzo de la decadencia no tocan la puerta y te dan la oportunidad de no abrirles, llegan y se funden en ti, conjuntamente con la crisis de los treinta vienen bailando con cincuenta mil preguntas necias que te haces cada día, navegan entre los proyectos fracasados y los imposibles por cumplir, duermen con los desamores y salen a trabajar con los besos que ya no sonarán en estas mejillas heladas, luchan contra la pasividad de la vida cotidiana y hacen que te cuestiones hasta las zuelas de los zapatos.

Ya están aquí, mí crisis de los treinta también y en 46 días cumpliré 33...

Aquí la tienes.

2010-01-29T20:49:00.000+01:00

Y yo que te ofrecí mis sueños aquella noche, y tú que los dejaste olvidados en aquel húmedo banco.
Ahora, me pides una canción?
Pues, oídla y sé feliz con tan poco... Yo, bailaré!

Este post no es mío...

2010-01-27T20:51:00.001+01:00

Pero es lo mejor que he leído en meses...

Su blog es: Palmobita

Y de repente............Sra Keita

Jamás pierde la sonrisa de la cara y en su opinión, hay muy pocos problemas en la vida que no sean solucionables. Y no es un dicho es su filosofía cotidiana.

Se crío en un país de cultura matriarcal y resplandeciente de sol, aunque su madre muriera cuando el tenia 3 años y el fuera de casa en casa, cuenta que eso hizo que tuviera muchos hermanos diferentes, que ahora están repartidos por el mundo y debe ser cierto, porque yo he visto como su teléfono, puede sonar a cualquier hora, donde haya un lugar en el planeta que haya salido el sol.

A los 23 años, decidió emigrar, para tener una vida mejor.
Se despidió de su padre, partió de su casa y fue cruzando ilegalmante fronteras hasta que llego a Mauritania.
Le dijeron que la única salida era tirarse a la mar y no se lo pensó.
Llego el cayuco en el que debía embarcar, pero dice que una brisa cargada de buena suerte le susurro que ese barquito no era para el y no se monto.
Jamás se supo nada más de los que allí se embarcaron, entre ellos el único gran amigo de su infancia.
Siguió en Mauritania, no pasa nada, solo hay que esperar, se dijo sonriente.
Un amanecer al levantarse, descubrió que le habían robado todo.
Llamo a su padre, pero allí ya nada podían hacer.,
“Hijo mío, cuando un hombre sale de casa a buscar su vida ya no debe mirara atras"
Y con ese precepto y nada mas, siguió adelante. Se quedo en Mauritania 8 meses más de lo previsto.

Otra noche llego su oportunidad, esta vez, no hubo que pensar nada, le contó un secreto a la mar y se metió en el cayuco.
Nunca lo cuenta seguido, ni como algo nefasto, si no como su oportunidad, a veces te cuenta una cosita y otro día al ver una noticia otra, pero yo se, que en los 9 días de secretos con la mar, la guardia costera de Algeria les disparataron, aunque no hicieran blanco en ninguno de los negros, ni en el cayuco, al llegar la noche todo quedaba oscuro, ellos también; y una noche un grandioso buque fue directo hacia la pequeña embarcación donde dormitaban, pero el humo o el sexto sentido o lo que tu quieras los aviso de que debían remar y remaron y remaron y remaron más y remaron más, ayudando al pequeño motor que los llevaba y de esa también consiguieron escapar entre sueños y adrenalina y también sé, entre otras cosas más, que cuando se quedaron sin agua tuvieron que beberse su propia orina, para no deshidratarse y que en su piel, tantos años después, quedan rastros de cicatrices, de las ulceras que provoca el agua salina cuando se abraza a los rayos de sol.

Pero llegó a Canarias, donde le hicieron un juicio rápido y le condenaron a no pisar territorio español durante dos años.
Condena que jamás cumplió.

Aquello solo fueron una infancia y nueve días.

Que es eso frente a una buena vida que me queda por vivir te pregunta??

Con los años llego a una familia Española donde, su suegro lo llevaba agarrado de los hombros desde la segunda semana de conocerlo y su suegra, mujer dura de pelar, señorita bien, después mujer “de” y con llavero del PP en el coche, que lo miro de reojo el primer día, por que mire usted que ya bastante tenia con tener una marido muy rojo y unos hijos orteras y con ideas muy comunistas, para que la niña le aparezca con este que es así raro “ como muy negro y encima inmigrante oiga usted” ya se paseaba cuatro meses después, por toda la ciudad con el “así como muy negro” cogido del brazo, por que el supo contarle en bajitico las cosas justitas que ella necesitaba y que nosotros jamás hemos sabido.
Y no estuvo fácil eso. Pero lo hizo.

Y es que es un mago de la cotidianidad.

Yo lo conocí en una ciudad que estaba rodeada de Haches, de un idioma autóctono que no era el de ninguno de los dos.
Y puedo aseguraros que es un hombre peculiar, que ya sobresale por que si, por un algo complicado de definir, hay quien cuenta que sus pectorales son tan espectaculares por que su corazón es tan grande que se le sale un poco del pecho, por que no le cabe dentro y este llama a voces chicas y hay quien dice que su risa contagiosa y sus ojos brillantes y aniñados, cuentan por si solos, leyendas de los desiertos y hailos aún, que son más místicos y creen que es un halo de aquellos que lo custodian, que también acarician a los de su entorno.

Posee en su interior la caja de los mil secretos, en forma de palabras y la curiosidad del tolerante que siempre quiere conocer mas, amontona una risa detrás de otra con la que hace malabares y salpica a los demás y valora cada cosa que encuentra en su día a día, por que dice, que si la vida te regala mucho y tu no lo valoras, puede quitártelo para dárselo a otro que si lo quiera. Es un hombre feliz, por que el decide que es así.

En las noches de insomnio sabe cantar canciones chiquititas que adormecen y en los días de lluvia jueguitos de palabras y convierte la cocina diaria en una fiesta. Y encima sabe tirar serpentinas con olores a infancia y ternura, por que encuentra a diario tesoros cotidianos en cualquier momento que no esperas.

Nunca se queja, jamás. Y dice y se que piensa, que todo lo anterior padecido en su vida, era para que supiera disfrutar todo lo que hoy tiene. Y da las gracias sin que lo escuchemos.
Y lo disfruta
Y nos lo hace disfrutar.
Y nos emociona con su emoción de niño grande
A todos.

No es un negro inmigrante que llego en una patera muertodehambre.
Esas, cosas tan solo las dicen aquellos que la vida les ha regalado todo ya a fuerza de no valorarlo, saben la fácil que podría ser perderlo todo.
Es un negro tremendo, que te cagas, luchador y superviviente que valora todo en su justa medida por que se lo ha ganado y sigue ganándose las cosas.
Las valora-
Las disfruta
Las saborea
Es MI NEGRO TREMENDO.

Es un hombre que sabe como se ha de disfrutar una vida entera.

Y yo hoy,
YO, HOY, ME HE CASADO CON EL.

Los sueños

2010-01-17T23:02:00.001+01:00

No sé de donde provienen ni que función individual cumplen dentro de nosotros, pero son los sueños muchas veces los que nos regalan ratitos de felicidad y hablando precisamente de felicidad que es ese suceso casi intangible que nos hace vibrar de gozo y, que muchas veces nos recuerda que estamos vivos lo que me lleva a recordarme a mí misma que aunque los sueños, sueños son... Y desde los más simples, alcanzables y realistas hasta los más extraordinariamente imposibles son importantes en nuestra vida, llenan nuestro cerebro de oxigeno y tienen un efecto antioxidante en nuestro organismo.

Pues por eso, yo estaba expectante con mis cuatro lentejuelas en el escote mí cabello más alborotado que nunca (como de costumbre sin maquillaje, en su defecto crema para que no se me rajen los labios del frío) Me separaban cinco cabezas de las tablas, esperando silenciosa a que se realizara uno de mis más simples y corrientes sueño adolescente de ver desde cerquita y oír cantar a Michael Bolton (solo por cosas así ya vale la pena ser inmigrante) Estas, son cosas más fáciles de entender por un venezolano que por quienes realmente leen este blog. Sin embargo, lo que quiero decir es que cuando vives en un país tan pobre en el que pocos cantantes ven rentabilidad para hacer conciertos, y otros seudo artistas solidarios solo van a lucrarse aún a costa de verter opiniones políticas ajenas al fortalecimiento cultural del mencionado país, aprendes a valorar positivamente la posibilidad que te ofrece la vida cuando vives fuera para disfrutar de eso a lo que todos tenemos derecho y, solo pocos privilegiados (los que viven en el primer mundo políticamente hablando) Disfrutan...

Saliéndome de la línea crítica y visceral, diré que a eso de las nueve y pico ya estaba empezando a sudar de la emoción porque además el Palau es uno de los lugares más lindos en los que he estado en mí vida, de repente... Se apagan las luces, suena la introducción y aparece el rubio más guapo de todos los presentes con su garganta potente invadiéndolo todo, decir algo más sería redundar ha sido lo más parecido a un multiorgasmo y casi me hace miccionar de placer, es un viejo precioso y canta divinamente, en cuanto se rompió el orden del espectáculo me pegué a las tablas y no me despegué de allí hasta armarme con un calentito apretón de manos (Unas cuantas más consiguieron lo mismo pero bueno, eso es mejor que nada jajajaj)

Sobra decir que mucho ha hecho mí pobre móvil...

Así son las cosas...

2010-01-10T23:56:00.001+01:00

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

G.B.

Ahh... Loro viejo, sí aprende a hablar!!!

2010-01-05T23:58:00.003+01:00

Efectivamente, he prometido foto del arroz y las colgaré, con un poco de vergüenza todo sea dicho. El año pasado decidí aprender a cocinar y me lo estoy tomando "muy en serio" Nadie entiende este nuevo norte que conduce mí vida. Quién lo diría, yo la reina del pan de tostadora y los pescados al microondas, la del arroz quemado de toda la vida, y los grandes lagrimones entre cebollas maldiciendo mí mala suerte por haber nacido tan pobrecita y fea, porque si al menos fuera bonita podría haberme casado con guapo millonario que pagara a los cocineros. En fin...

Nadie daba un bolívar para apostar por los buenos resultados culinarios, es tanto así que estaba muy fashion con un abigarrado delantal que traje de un chino cercano, la cabeza enrollada en un estratégico pañuelo que cubría todo mí cabello (pero no para evitar los pelos en la comida, no, no... Para evitar que los vapores ensucien los rizos que ya me cuesta Dios y una plegaria peinarlos) El 31 de diciembre cortando cebollitas y calentando una cazuela de barro (Léase bien, DE BARRO dispuesta a arriesgar mí vida si se partía la dichosa cazuela en dos y quemase mis deditos) Toda responsable y hogareña, con un vídeo de cocinero del youtube, solita en la cocina mientras las amigas y el marido me servían copitas y, me invitaban a desistir de la idea e ir aunque sea por una pizza antes de las doce (¿Será posible tanta falta de confianza en mí?) No es justo...

Mí chico, que es un vago en potencia para los fogones hasta se ofreció a preparar arepas por sí yo no acababa antes del 2010 y fallecían de hambre. Claro ante tantas manifestaciones negativas sobre el arroz, y mí miedo a que se pegara de la cazuela y se quemara como siempre, bebía copa tras copa sin saborearla y bailaba alguna salsita con el delantal puesto para hacerme la borracha y atribuir el fracaso a los grados de alcohol que ya llevaba en la sangre (Al final me embriagué de verdad poco después de apagar el fuego) Obviamente no pienso colgar la receta de un arroz con bogavante caldoso en este blog, hay vídeos muy buenos en la web, solo diré que es el mejor arroz que he hecho en mí vida y me ha quedado ricoooo. Eso sí, olvidé comprar las ñoras y he usado pimientos del piquillo enlatados, he flameado la verdurita con brandy sin provocar un incendio, no me atreví a traer un bicho de esos vivos, lo compré cadáver y de los últimos que quedaban en el súper, tampoco me quedó caldoso como el del vídeo, pero ya puedo decir que por una vez en la vida, que no se me ha pegado el arroz de la olla...

Ha quedado de rechupete!!!

Para acompañarlo, solo se me ocurre esta preciosa canción que me regalaron hace unos días.

No sé qué haré cuando la Gonzalez Sinde quiera cobrarme por la música del blog, he pensado en grabarme bandas sonoras de esas que canto bajo la ducha ¿Será buena idea?

Yo, aquí estaré

2009-12-31T23:59:00.003+01:00

Dejaré este post programado ya que para cuando se publique debo tener varias copitas de cava o lo que surja en el cuerpecito y, a puntito de atragantarme con uvas, porque este año irremediablemente no habrá sexo antes de las doce, hay amigas que se han quedado solas y necesitan de nuestra compañía así que por una vez dejaremos de ser tan ermitaños, raros egoístas y abriremos nuestra casa para otros en fin de año, e iremos a casa de otros hasta que el cuerpo aguante...

La idea de establecerme propósitos cada vez me resulta más ridícula, los doce meses venideros se presentarán como el viento quiera traerlos, llenos de lo que no sabemos, con esperanzas de que estén repletos de cosas siempre gratificantes y afortunadas. Pero en el fondo solo lograremos aquello que el tiempo, la vida y el universo nos permita lograr, pondremos todo el empeño eso sí. Particularmente como vaya viniendo yo iré viendo, he llegado a un momento en mí vida en el que he aprendido que los planes y proyectos no son más que muletas para llenar rincones vacío y oscuros de nuestra vida, he decidido olvidarlos y, en vez de ocupar esos espacios con aglutinantes metas, los iré llenando de lucesitas de colores, momentos y experiencias nuevas de esas que se te van ocurriendo sin proponértelos.

El año próximo cumpliré 33 años, intentaré poner esta cabecita mía envuelta en periódico a ver si en tres meses logro madurar un poco lo que no he madurado en 33 años ajajaja, solo me quedan dos años hábiles para decidirme a tener hijos finalmente o quedarme sin ellos para siempre, mí tope son los 35 años que fue la edad de mí concepción (jooo que me pierdo como siempre por los cerros de Ubeda) Pues eso... No hay propósitos establecidos pero aquí estaré...

Lo que definitivamente quiero hacer este fin de año, es dar gracias por todas las cosas lindas que me han pasado en este 2009, dar gracias a la vida que en realidad me ha dado tanto aunque me empeñe en ir lamentándome siempre de lo que no me da, gracias al universo por todas las manifestaciones de cariño y amor que me han colmado de momentos chéveres durante estos últimos doce meses, gracias por las nuevas oportunidades de crecimiento académico que se han abierto para mí, gracias por cada persona nueva que me ha venido enseñando cada vez más formas de ver la vida y crecer, gracias a mi amor a ese compañero moreno y narizón que llena mí vida de pétalos, pimienta y sal acomodándome a su cuello cada vez que lo necesito y pellizcándome para que despierte cuando me quedo dormida en alguna nube.

Gracias a la amistad que ha ido floreciendo por aquí y por allá que hace que me sienta cada día menos solita, gracias a mí hermanita Dismary que me hace sentir tan querida que a veces no creo merecer tanto cariño, a mis sobrin@s que hacen nacer flores de ilusión en mí cabeza, gracias a mí madre por estar bien, en Venezuela a miles de kilómetros de mí. Debo tener un millón de cosas por las que dar gracias pero he de dejar esto hasta aquí e ir a organizar la comida de esta noche intentaré una nueva receta, ésta sin nostalgia venezolana, comida mediterránea ya os contaré en enero sí se quemó el arroz.

La verdad sea dicha, esperemos tener mucha salud y amor tod@s para el año próximo, que para todo lo demás necesitaremos la MasterCard lamentablemente...

Aquí estaré para vivir!!

Para vosotros y ustedes, deseos sinceros de que tengáis o tengan un Feliz año.

El regalo prometido

2009-12-31T15:57:00.008+01:00

Yo no sé escribir poemas, ojalá supiera... Sin embargo, a veces me inspiras tanta poesía que me pierdo entre los silencios oníricos de mí ser y solo me encuentro cuando me veo en tus ojos.

Te he traído de lejos un sueño, la brisa, un recuerdo y una canción callejera...

Sobre la falda tenía
el libro abierto;
en mi mejilla tocaban
sus rizos negros;
no veíamos letras
ninguno creo;
mas guardábamos ambos
hondo silencio.
¿Cuánto duró? Ni aun entonces
pude saberlo.
Sólo sé que no se oía
más que el aliento,
que apresurado escapaba
del labio seco.
Sólo sé que nos volvimos
los dos a un tiempo,
y nuestros ojos se hallaron
¡y sonó un beso!

Creación de Dante era el libro;
era su Infierno.
Cuando a él bajamos los ojos,
yo dije trémulo:
—¿Comprendes ya que un poema
cabe en un verso?
Y ella respondió encendida:
—¡Ya lo comprendo!

-Bécquer-

Para ti querido feo de los cojones!!

Lo que el 2009 se llevó

2009-12-30T13:48:00.002+01:00

Antes de cerrar el año quiero hacer una pequeñita mención sobre una estrella luminosa que se apagó para siempre (ya lo sé el tema está más que rayado) Pero dentro de los planes de vida próximos he de borrar para siempre asistir a un concierto de Michael.

Hace 17 años (jooo que vieja me hago con estas citas históricas) Conseguí reunir unos churupos con mucho esfuerzo y pude convencer a mí madre de darme el permiso para ir a un concierto (por aquellos años y en aquel país las cosas eran distintas) Bien, yo esperaba con ansias el momento de ir a ver los huesos del tan amado Michael desplazarse por el escenario, tengo que decir que no entendía ni papa de lo que cantaba pero nos volvía locas a mí y a mis compañeras de clase. La versión negra de su piel era mí favorita, tenia en el respaldo de la cama un afiche gigante de sus cachetitos negros y sus lindos labios aún sin ser operados... (qué tiempos de inocencia Dios) Por aquellas cosas de la vida 1992 fue un año políticamente explosivo en mí país y se suspendieron muchos conciertos entre los cuales el de Michael, nos devolvieron el dinero sin dar muchas explicaciones, pocos días después se iniciaron las campañas escandalosas de aquellas famosas denuncias y mis esperanzas de oírle cantar en directo se desvanecieron. Obviamente ya solo me queda conformarme con escucharle retumbar entre las paredes de mí casa, cerrar los ojos e imaginarme que lo tengo a pocos metros y me hace vibrar como cuando era adolescente y conformarme con saber que los genios nunca mueren en nuestra memoria...

PD. Todo lo malo que haya podido tener me da igual, yo también soy humana y tengo un lado oscuro que me complementa perfectamente.

Lila patética...

2009-12-30T01:01:00.006+01:00

Yo tengo mis días de Perales. Sí, sí... De perales, Perales y yo=yo y Perales.

Claro, esto genera reacciones adversas a mí alrededor, por ejemplo mí compañero de cama dice - cuando te da por estas canciones te odio, luego acabas triste y sin saber porqué - es normal, él es un hombre de sol y ritmos calientes africanos, hace poco en un viejo mercadillo de Lisboa le dije, voy a regalarte este cd usado de fado nene, (así de cursi somos las venezolanas) su reacción - coño no, por Dios no. Te invito a una cenita con fado típica y tal pero no abuses de mí, si me pones éste cd media tarde acabaré cortándome las venas en el baño- desistí de la idea y seguí soñando con la manera de inyectarle un poco de esa melancolía que a mí me fascina.

Mí chico es un hombre práctico, pero yo tengo esa capacidad obsesiva que poseemos algunas mujeres de dibujarme un príncipe poético casi una copia fiel del Cyrano de Bergerac, (Para variar me gustan los hombres feos de nariz importante) pero vamos, todo eso solo ocurre en mí cabeza. Mientras él conduce en silencio, yo me imagino que el piensa en parar cerca de aquél árbol a orillas de la carretera, bajo la luz de la luna y darme unos achuchones convenientemente dibujados en mí febril imaginación como sí de una novela romántica barata se tratara. Él rompe el silencio sacándome del letargo y suelta por ejemplo - Quiero que vuelvas a coger el coche, para cuando salgamos emborracharme hasta perder el sentido y que tu me lleves a casa- ajajaja

Pero bueno, iba a comentar sobre Perales, tengo una fijación con este cantante desde muy pequeña, la culpa es de mí hermana mayor que siempre colocaba sus canciones y de alguna manera formaron parte de bandas sonoras de recuerdos bonitos de infancia, pero a Perales le escucho yo sola a toda mecha cuando nadie me critica por ello, el Manel por ejemplo comenta - Cómo es que puede gustarte un tío que rima en una misma canción ventana con campana - Manel es más cruel aún y yo me siento una viejita borracha cuando me da por desahogar mis melancolías en vasos de sidra y Perales...

Hoy estoy en momentos así -de Perales hasta los huesos- además, me he tomado una botella enterita de sidra ¿Es que solo a mí me gusta Perales?

Algunos testimonios visuales 2009

2009-12-29T13:52:00.019+01:00

Todas son fotos del móvil... Y una bonita canción.

ME HA TOCADO LA LOTERIA!!!!!

2009-12-22T23:46:00.005+01:00

La publicidad...

La publicidad siempre me ha parecido fascinante desde todos los puntos de vista, durante un tiempo tuve la oportunidad de trabajar en la pequeña área de la publicidad impresa en Venezuela (Los venezolanos compramos veneno en polvo si nos lo venden como polvo de nubes) Hace mucho que no me gustaba tanto un spot publicitario, este en particular me ha conmovido y está perfectamente retratado el espíritu. Encantadora la nena sin dientes, hasta se parece a mí y el abuelo... Qué recuerdos!!!

En vez de colgarles una escueta foto de mí árbol de navidad, he optado por dejarles esta entrañable imagen en honor a quienes no pasan estas fechas con sus familiares y, a aquellos familiares que echan de menos a los suyos que están fuera.

Ahh!!! Por cierto... Solo me he ganado 5 euritos en la lotería, no está mal para ser la primera vez que me toca jejeje. Seguiré apostando por el amor...

Para los que disfrutan de la navidad, FELIZ NAVIDAD Y BUENAS FIESTAS!!! Para los que no, FELIZ PUENTE Y EXCELENTE DESCANSO!!! Y para los que trabajan en estos días ¡JODER QUÉ PUTADA!!!

A 16 días del 2010

2009-12-15T23:00:00.004+01:00

Ha llovido...

Uyyy la lluvia y yo, yo y la lluvia jejeje. El mundo entero quejándose de la lluvia y yo en un obnubilada en mi éxtasis lluvioso No creo que madure en muuuuchos años jajaja) Pero bueno, eso de la lluvia ya lo he dicho mucho, más que obvio que me encanta. Hoy prefiero hablar un poco de Adolfo Cabrales Eso de Adolfo me recuerda un novio que tuve en tercero de bachillerato mmmmmm de ojitos color miel, y labios gorditos hombre de labios gruesos, es hombre de grandes besos Pero no es ese Adolfo, es Fitooo, Fitooo, Fitooo... Yo de plateros o historias de anfetaminas no tengo ni idea, no llego a esos profundos análisis, lo mio con este cantante de cabecita pelada y prominente nariz, ha sido puro amor a primer oído, tiene letras con las que me siento muy identificada que gritan tantas veces cosas que llevo dentro, por eso me he pegado un final de domingo bajo los efectos reparadores de unas 5 cápsulas entre ellas vitaminas y antibióticos para ponerme en pie Me estaba muriendo la semana pasada, pero en efecto bicho malo nunca muere jejeje

Es la primera vez en la vida que he estado en un concierto de rock, cuando mi amiga Rosita de bachillerato con labios pintados de negro y tatuajes en la espalda me invitaba a los de Venezuela yo le decía ¿Estás locaaa? a ver si me me lastiman todos esos locos dando saltos como poseídos Que aburrida era esta Lila ¿o Soy?, Dios... Esto de Adolfo ha sido grandiosamente mejor de lo que he imaginado, he brincado, llorado, y gritado tanto como loca poseída que no me reconocería ni Rosita, amo a FITO y a mí chico por llevarme a verlo aunque solo por el domingo amé más a Fito, canta en directo aún mejor que en un cd (o archivos mp3 robados de internet)

Casi tres horas seguidas de una mÚsica estupenda, sus músicos haciendo magia para mis oídos y ÉL SOLITO con la guitarra haciéndome estremecer de placer....(se me paró hasta el último pelito del cogote) Qué pasada!! las cosas que hace la música, hoy me siento más bonita solo por haber disfrutado así de un gran artista y porque me ha piropeado una mujer interesante esta tarde jajaja (yo y mi morbo lésbico)

Nada, perdí un poco la conciencia y solo hice cuatro fotos, lo demás fueron alaridos apretones con el compañero de fiesta. Para decorar este post he tenido que sacar un vídeo del tobe de alguno que grababa mientras yo me derretía de gozo...

La foto sí es mía.

Llegó navidad...

2009-12-07T13:47:00.004+01:00

No me había dado cuenta pero siete días después de su llegada, me he percatado de que ha llegado la navidad...

Sobre la navidad ya se ha dicho todo, entre los últimos comentarios quizá el más pragmático ha sido esta reciente iniciativa de las autoridades de Barcelona por dar más luz y juego mediático para incentivar las ventas que lamentablemente son indispensables para sostener este sistema capitalista al que desgraciadamente pertenezco sin posibilidad de escape. Por un lado es de una forma la navidad y para otros es una historia completamente distinta, aquí entre codos de pasta gigante y pentágonos de colores amuñuñada por el gentío del portal del ángel guindada del brazo de mi chico protegiéndome del frío, cada vez veo la navidad a la que estaba acostumbrada más lejana, cada vez me siento menos de aquí y de allá (Esto significará que el síndrome avanza o estará acabando conmigo? Cuanta falta hacen los "expertos en estas cuestiones"...) Entre el deslumbrar de las chispeantes bambalinas navideñas he sentido a Barcelona triste como si le faltara algo, la he visto como aquella diosa bella bien trajeada y perfectamente maquillada pero con el alma vacía. ¿Era Barcelona o era yo?

Inmediatamente me he transportado a Venezuela, siempre hago estas cosas como cuando cojo un producto, veo el precio en euros y automáticamente lo saco en bolívares y, me situé arrodillada en el salón de mi humilde casita, empacando regalitos para los sobrinos llena de ilusión, sin haberme enterado aún de que las personas fuera de nuestra casa estorbamos, sin saber que a diario muere gente en el mar por intentar llegar a Europa, sin que nadie me hubiera llamado nunca maldita inmigrante de mierda, sin tener que sentir el frío de la soledad que te da ser una extraña de procedencia dudosa, sin sentir que le robo nada a nadie, sin haber experimentado ser una irregular a la que en cualquier parada de metro le pedirían "el permiso de residencia", sin saber aún que la carta de los derechos humanos es simple patraña a la que solo tienen derecho los hijos de países desarrollados. Es como si aquella persona que recuerdo, aquella que colocaba flores blancas y rojas a juego perfectamente sincronizadas con lucesitas (Por cierto también de los chinos del centro de Maracay) Y yo, no fueran la misma. Creo que he perdido a esa parte de mi que se ilusionaba con tonterías dejar de ser así me ha dejado un hueco en que está colgada una gran pancarta que reza VACÍO. Como una loca allí entre la muchedumbre he sentido desesperación por buscarla, me he arrodillado en el suelo como quien busca un pendiente desconsoladamente pero honestamente mirándome desde fuera estoy convencida de que no volveré a encontrarme...

Igual prepararé un gran árbol de navidad e intentaré disfrutar de diciembre, como todo venezolano que respete lo que ha mamado desde niño, pero ya necesito de que esos 30 grados de media me calienten la sangre y el cerebro de una vez, Venezuela me llama, la necesito yo a ella, ya no aguanto más este sistema despiadado de vida euroafricano, ahora con este bajón me daría igual arriesgar mi vida como muchas veces con cualquier malandro de mi país, es que ya echo de menos que intenten arrebatarme hasta el reloj. Necesito abrazar a la gente y que me abracen sin terceras interpretaciones, que cuando la gente diga te quiero sepamos ambos de lo que hablamos coño, beber ron con los amigos, dormir con todos en una misma cama cerca de la playa, hartarme de helados de parchita, ducharme con agua natural sin cuatro toneladas de cal, llamar a Pablo e irnos a Canaima un mes sin pensar en que hay mundo más allá de los roques o del cerro Roraima, sentarme a llorar suplicando a alfred que no nade en el Orinoco que me muero del miedo de que el río decida no devolvérmelo, pararme en el palito y comerme par de empanadas sin remordimiento, comprarme dos paquetitos de panelas de San Joaquin en el peaje, tumbarme bajo los arboles del patio mientras el aroma de las hayacas en la leña me hacen volver a mi más salvaje y bonita infancia.

Por esto y muchas cosas más quiero volver a casa esta navidad, y mi primer propósito para el 2010 es comenzar a preparar a conciencia mi vuelta a casa definitiva.

Tequeños calientes.

2009-12-05T18:17:00.013+01:00

Finalmente y de después de muchos días agitados me podré permitir un espacio de tiempo para descansar... Suena simple pero es uno de los placeres más exquisitos, por mí en el pirineo se pueden estar congelando bajo la nieve, las principales ciudades de Europa pueden tener las estampas navideñas más bonitas del planeta, y el resto de España puede estar como le de la gana de estar. Yo me quedo aquí, disfrutando de la paz de ver como todo el mundo huye en estampida de la ciudad dejándola para mi solita... Para celebrarlo me he bajado de internet (esto de bajar también cambiará dentro de na) Una receta de tequeños y los he preparado esta misma tarde, tengo que decir que engordan y engordan a reventar, por esa razón este post puede herir la sensibilidad de algún abanderad@ del corpore sano.

Bien, siempre he dicho que no sé cocinar y es literalmente así, entonces, he decidido aprender una receta cada quince días si es posible dentro de mis capacidades, como no puede ser de otra manera, lo primero es aprender algún plato venezolano, para empezar "Los jugosos tequeños"

Lo primero que hice fue lo típico, buscar en el google receta para hacer tequeños y voalá!!

Delantal amarrado y pañoleta en la cabeza al estilo Maria Paleta con un poco de música para aderezar la faena.

He mirado en la despensa para ver que me hacia falta, veamos... Harina de trigo, un huevo o dos, quedan dos los usaré antes de que caduquen, mantequilla medio trozo, un poco de sal al gusto, una pizca de azúcar y agua (hasta allí todo se ve fácil) El siguiente paso debía ser; colocar la harina en una superficie plana en forma de montoncito de arena como quien va a construir su castillo encantado en la playa, luego ir abriendo un huequecito para que parezca un volcán de nieve ohhh la nieve...! Me recuerda aquella lindura tan chévere, pero nada que me disperso, una vez hecho el volcancito se debe meter en él: los huevos, sal, azúcar, mantequilla y, agua a conveniencia poquito a poco que luego se nos encharca la cosa.

Ahora sin miedo, hay que ensuciarse las manos y derrochar toda la ternura y cariño que puedas tener en las manos amasando con energía la harina como si le dieras un delicioso masaje a ¿? Yo que sé, ponle el cuerpo y la cara que tu quieras al revoltijo, a mi se me ocurre ponerle la cara de alguna lindura de esas que me gustan tanto. Hay que seguirle dando con gusto hasta conseguir una textura similar a la de la foto, no quedará tan buena como la mía, pero bueno... Se puede intentar jejeje

Luego se deja reposar durante 45 minutos más o menos, esto te dará tiempo de lavarte las manos e ir a toquetear un poco a tu compañer@ de piso, decirle al oído con gracia ¡Te estoy preparando algo rico..!! Una vez pasado el tiempo estimado, debes volver a lavarte la manos, vaya usted a saber que zonas te dio tiempo de toquetear. Procedes a estirar la mitad de la masa sobre la mesa con "un rodillo" no debes hacer como yo que he olvidado ir al chino a comprar uno y, he tenido que usar una de esas botellas de algún asqueroso vino que jamás beberé, perfectamente lavada y pertinentemente seca, estírala, estírala y, vuelves a estirarla más...(sí haces como yo con una botella, no olvides espolvorearle harina) os he dicho que las botellas me dan mucho morbo? de hecho me robo algunas bonitas que encuentro por allí en el camino.

Cuando la masa tiene el aspecto de una pequeña mantita de invierno más o menos manejable sin que se rompa, se debe cortar en tiritas como se aprecia en la foto ahh!!! había olvidado decir que los tequeños van rellenos de queso del tipo Milbona Greek Style salad (parecido al queso blanco venezolano, casi idéntico con el puntito de sal justo) éste viene en rectángulos parecido al queso feta, se debe cortar en trozos como el de la foto intentando que con la tira de la masa se cubra el queso, enrollándose entre sí abrazaditos para quemarse juntos en el infierno del aceite de girasol (la verdad es que soy patética escribiendo recetas, ya queda poco)

El final es simple, poner a freír en bastante aceite de girasol requete caliente hasta que se doren. Como me sobraba un poco de carne picada de ayer hice algunos pastelitos, espero que alguien se anime acercarse a los fogones porque los tequeñitos mojados en salsa de ajo, están para chuparse los dedos ¡De rechupete!!!

Se feliz...

2009-12-03T11:13:00.002+01:00

Siempre hay 5 minutos para esta canción...